Tosca y bruta

El viaje fue uno de los mejores de su vida. Hacía mucho que no viajaba de esa manera. Viendo la vida color de rosa, o amarillo whisky. Intentaba no ser tosca y bruta como le había dicho él.
La ciudad era un film continuo. Luces naranjas. En cada semáforo en rojo, se refregaba contra él. Todo aumentaba. La velocidad, sus ganas, la vida que se acababa. Nunca tomaba. Pero esa noche, había escuchado a Ney Matogrosso cantándole a Hiroshima y después a Klaus Nomi , antes de morir ,en Cold Song con el bellísimo final: Let me free again to Death. Estaba dedicida a hacerles un homenaje. Se los debía. Hacía veinte años, más o menos, que les debía algo. Aunque no sabía bien qué, ni por qué, formaban parte de su vida, cuando se sentía libre y eterna, y los escuchaba a todo volumen sin pensar en el mañana. El mañana no existe se repetía últimamente. Todos terminamos hechos polvo, pensaba después de tanta vida vivida. Esa era su conclusión. Para qué planificar lo que inexorablemente está comandado por quién sabe quién dentro de qué galaxia o agujero negro?
Había recibido varios emails esa semana, de vidas que se terminaban, o vidas cortitas y apuradas, estúpidas, desperdiciadas. Como velas apagadas con los dedos mojados. Sin dejar humo.
Su vida no podía acabar así. Polvo en en más polvo. ¿Quién se iba a acordar de ella? ¿Quién le iría a reprochar algo cuando estuviese en el osario común junto a los huesos de su madre, o en una urna tallada, o a dos metros bajo tierra? Esa noche avanzaba hacia su destino como el velocímetro del auto que no conducía. Y se reía. Hacía tiempo que no se reía. Y eso era grave.
Los problemas cotidianos la envolvían como a todo ciudadano urbano. No more chances para ser feliz.
Every thing will be all right tonight, cantaba el gran David. Y sí, tenía razón el Bowie. ¿ Por qué no le había hecho caso antes? Uh...largo de explicar. La mano de él le producía una felicidad esférica. Las barreras de los trenes daban tregua para todo. ¿A quién le importaba ,en esa ciudad anónima, su felicidad más que a ella? ¿A los que miraban tras los vidrios polarizados? Seguramente no. ¿Entonces? Terminar bajo un tren con una mano hurgándole su felicidad podía ser el mejor fin para su vida. Él quizá estaba de acuerdo. No lo conocía. Pero le parecía que sí. Se lo dijo y se rieron. Le encantaba su risa. ¿O sería el whisky que le mostraba una serenidad que él no tenía? Podían aparecer en los policiales del diario vespertino, y nadie, pero nadie, se enteraría de nada. Una buena coartada. Llegaron a una casa y vio un pase de manos, de algo que no le interesaba. Pero sí volver al camino. Me iría a la Quiaca, le dijo desde las entrañas. Sabía que él no. Pero qué más daba. Mientras siga manejando y buscando su centro de placer. Llegaron, después de un rato a la casa de él y se clavó un par de cosas en la espalda, sobre la mesa de la cocina. O del living, a esa altura no reconocía dónde estaba. Por fin she flew away del dirty boulevard que la consumía.
Y fue mágico. Un gran polvo de estrellas estalló en la noche clara, iluminada por una luna menguante, con la ropa blanca de los vecinos olvidada en las sogas de las terrazas.
¿Qué lees? preguntó al verlo tan interesado, iluminado sólo por la luz azul de su notebook, después de su segundo cigarrillo , el del placer redondo? Una entrevista al tipo este. Contestó él , sin dejar de fijar sus bellos ojos en la lectura. Interesante... está a favor de tu gobierno- agregó.
Ella se entusiasmó un instante y se asomó por sobre sus espaldas anchas para ver de quién hablaba.Y lo vio al empresario canoso, el patriarca decía el titular.
Y supo que la vida comenzaba triste, again.

del 1 al 4...si sabéis contar.

Hablaré poco, y seguramente no despegaría los labios si mi silencio no pudiera interpretarse como un cobarde asentimiento a la comedia que se acaba de desarrollar. Lo que aquí se ha procesado es la anarquía, y la anarquía es una doctrina hostil opuesta a la fuerza bruta, al sistema de producción criminal y a la distribución injusta de la riqueza. Ustedes y sólo ustedes son los agitadores y los conspiradores.

Michael Swabb

En casi todo el mundo, el 1 de mayo se celebra el Día Internacional de los Trabajadores con manifestaciones, discursos, reuniones y llamados a la solidaridad y fraternidad de los trabajadores de todo el planeta. Ese día se conmemora un evento que tuvo lugar a fines del siglo XIX en Estados Unidos, que llamativamente es uno de los pocos países industrializados en los que el día de los trabajadores no es feriado. Recordemos la historia de esos sucesos.

Un largo camino de lucha por el reconocimiento de los derechos sociales

En 1884, la convención de la Federación de Sindicatos y Uniones de Trabajadores de Estados Unidos y Canadá (FOTLU por sus siglas en inglés, Federation of Organized Trades and Labor Unions), aprobó una resolución por la cual instruía a las organizaciones locales a luchar con el objetivo de que, para el 1 de mayo de 1886, la jornada laboral estuviera limitada a ocho horas. A esa decisión se sumaron los Knights of Labor (Caballeros del Trabajo) y la Asociación Internacional de Trabajadores (IWPA por sus siglas en inglés), las otras dos uniones sindicales importantes de Estados Unidos. Pronto, decenas de miles de trabajadores se sumaron a la iniciativa. La participación fue particularmente intensa en la ciudad de Chicago, donde más de cien mil trabajadores comenzaron a militar por la jornada de ocho horas. Por su parte, los periódicos y empresarios locales predecían que se desatarían episodios violentos y se prepararon para ello, hasta el punto que la Guardia Nacional organizó un operativo especial.

El 1 de mayo de 1886 se organizaron masivas manifestaciones en todo el territorio de Estados Unidos: más de 300 mil trabajadores de 13 mil empresas de todo el país abandonaron sus trabajos en la primera celebración del día de los trabajadores de la historia. En Chicago, el epicentro de la agitación por las ocho horas, cuarenta mil trabajadores entraron en huelga y 90 mil personas participaron de las manifestaciones. En su edición de ese día, el Chicago Mail advertía que “Hay dos rufianes libres en esta ciudad: uno de ellos se llama (Albert) Parsons y el otro (August) Spies [dos líderes obreros radicales]. (…) Son responsables por cualquier problema que ocurra hoy”. Sin embargo, las manifestaciones fueron pacíficas.

Dos días después, el 3 de mayo, había ya 65 mil trabajadores en huelga en Chicago que reclamaban por la jornada de ocho horas. Entre ellos, estaban los empleados de McCormick Works, a los que se unieron otros trabajadores cercanos para intentar evitar que algunos rompehuelgas entraran a trabajar. Casi al final de la jornada y tras algunas escaramusas, armas en mano, la policía de Chicago arremetió contra los huelguistas y disparó contra la multitud, matando a seis manifestantes. Inmediatamente se convocó una concentración para el día siguiente en Haymarket Square, para protestar contra la violencia policial. A esa reunión del 4 de mayo concurrieron tres mil personas, entre ellas el alcalde de Chicago, que pretendía garantizar que el mitin se mantuviera pacífico. Había, además, 180 policías que habían recibido órdenes de dispersar a la multitud ante el primer signo de violencia. August Spies hizo responsable al Departamento de Policía por los asesinatos del día anterior, mientras que Albert Parsons dio un discurso en el que describió lo ocurrido, pero insistió en que era preciso evaluar cuidadosamente las acciones a adoptar. Aunque el alcalde informó a la policía que todo parecía normal, 180 policías avanzaron contra los manifestantes con sus cachiporras en la mano y exigieron que se dispersaran. En ese momento, explotó una bomba cerca de los policías que mató a uno de ellos de inmediato e hirió a 65 (7 de los cuales morirían luego). Los policías restantes dispararon contra la multitud, mataron a varios manifestantes e hirieron a 200 de ellos.

A los pocos días, siete líderes obreros (August Spies, Samuel Fielden, Michael Schwab, Adolph Fischer, George Engel, Louis Lingg y Oscar Neebe) fueron arrestados por el asesinato de Mathias Degan, el policía que murió inmediatamente por la explosión. Albert Parsons también fue acusado, pero evitó el arresto hasta el primer día del juicio, cuando ingresó en el tribunal y advirtió: “Vengo a someterme a 

juicio junto con mis camaradas inocentes”, tras lo cual comentó a un amigo que sabía que lo condenarían a muerte, pero no podía permanecer en libertad mientras sus compañeros eran condenados a pesar de su inocencia. El juicio estuvo plagado de irregularidades. El juez Joseph E. Gary permitió que un familiar de uno de los policías muertos fuera designado jurado. El fiscal no intentó probar que los acusados hubieran arrojado la bomba o conspirado para hacerlo, simplemente buscó demostrar que quien detonó el explosivo lo hizo motivado por los ideales que ellos defendían. En su alegato final, dijo: “[Los acusados] no son más culpables que los miles de hombres que los seguían. Condenen a estos hombres, hagan de ellos un ejemplo, cuélguenlos para salvar a nuestras instituciones y nuestra sociedad”. Todos fueron condenados a muerte, salvo Neebe, que fue sentenciado a 15 años en prisión. Fielden y Schwab pidieron clemencia y se les conmutó la sentencia a muerte por cadena perpetua. Lingg se suicidó para evitar ser ejecutado en público. Los demás fueron ahorcados el 11 de noviembre de 1887. En 1903, John Peter Altgeld, gobernador de Illinois estado donde se encuentra Chicago, perdonó a los hombres que aún se encontraban en prisión por los hechos de Haymarket. Aunque le advirtieron que al hacerlo comprometía su futuro político, Atgeld firmó la amnistía porque consideraba que ningún hombre debía permitir que su ambición impidiera un acto de justicia: el juicio había sido orquestado y los acusados condenados sin existir evidencia alguna en su contra. La prensa estadounidense, desde el Washington Post hasta el New York Times, condenó al gobernador de Illinois por su decisión. 

En 1889, el congreso de París de la Internacional Socialista aprobó una resolución por la cual convocaba a una manifestación internacional por la jornada de ocho horas para el 1 de mayo de 1890, día en que se produjeron concentraciones en EE.UU. El evento se concretó en muchos países europeos, Chile, Perú y Cuba, entre otros lugares. En 1891, el Día Internacional del Trabajo se conmemoraba también en Rusia, Brasil e Irlanda; China se sumó en 1920 y en 1927 se agregó India. Lo curioso es que, aunque casi todos los países del mundo recuerdan el 1 de mayo los sucesos ocurridos en Chicago, en Estados Unidos los sindicatos se volvieron lentamente más conservadores y apoyaron la fecha dispuesta por una ley federal de 1894: el primer lunes de septiembre. A pesar de eso, y en conmemoración de la lucha obrera por la jornada de ocho horas, el 1 de mayo aúna todavía hoy la celebración festiva y el recuerdo de los muertos en defensa de los derechos de los trabajadores.

Afiche conmemorativo del                                        Día Internacional del Trabajador.                                   Fuente: IWW.

Fuente: http://www.educared.org.ar/biblioteca/calendario/fechas/05/05_01.ASP

Adolph Fischer, redactor del periódico Arbeiter Zeitung, corrió hacia la imprenta del periódico para imprimir 25.000 octavillas(hecho que luego se utilizaría como principal prueba acusatoria en el juicio que lo llevó a la horca). Las mismas proclamaban:

Trabajadores: la guerra de clases ha comenzado. Ayer, frente a la fábrica McCormick, se fusiló a los obreros. ¡Su sangre pide venganza!

¿Quién podrá dudar ya que los chacales que nos gobiernan están ávidos de sangre trabajadora? Pero los trabajadores no son un rebaño de carneros. ¡Al terror blanco respondamos con el terror rojo! Es preferible la muerte que la miseria.

Si se fusila a los trabajadores, respondamos de tal manera que los amos lo recuerden por mucho tiempo.

Es la necesidad lo que nos hace gritar: ¡A las armas!.

Ayer, las mujeres y los hijos de los pobres lloraban a sus maridos y a sus padres fusilados, en tanto que en los palacios de los ricos se llenaban vasos de vino costosos y se bebía a la salud de los bandidos del orden...

¡Secad vuestras lágrimas, los que sufrís!

¡Tened coraje, esclavos! ¡Levantaos!.

La proclama terminaba convocando un acto de protesta para el día siguiente, el 4 de mayo, a las cuatro de la tarde, en Haymarket Square. Se consiguió un permiso del alcalde Harrison para hacer un acto a las 19.30.

El 4 de mayo a las 21:30 el alcalde, quien estuvo presente en en el acto de Haymarket Squarepara garantizar la seguridad de los obreros, dio por terminado éste. Pero el mismo siguió con gran parte de la concurrencia (más de 20.000 personas). El inspector de la policía John Bonfield consideró que habiendo terminado el acto no debía permitir que los obreros siguieran en ese lugar, y junto a 180 policías uniformados avanzó hacia el parque y empezó a reprimirlos. De repente estalló entre los policías un artefacto explosivo que mató a un oficial de nombre Degan y produjo heridas en otros. La policía abrió fuego sobre la multitud, matando e hiriendo a un número desconocido de obreros. Se declaró el estado de sitio y el toque de queda, y en los días siguientes se detuvo a centenares de obreros, los cuales fueron golpeados y torturados, acusados del asesinato del policía. Se realizaron cantidad de allanamientos y se fabricaron descubrimientos de arsenales de armas, municiones, escondites secretos y hasta "un molde para fabricar torpedos navales.

por las dudas

si me voy hoy
sepan que he  amado con pasión, más que muchos  en su larga vida,
que fui feliz, un poco más de lo merecido
y sufrí, un poco menos que lo que  imaginaba

que uso los lentes que mi viejo usó
cuando tenía el doble de mi edad,
que mi gata duerme a mis pies
calentándolos y está tranquila
tan tranquila como yo
o como mi hijo lejos de aquí

que no me llevo nada
que no fui chorra
pues  nada preciso
que una buena amiga vino a rezar por mí
cuando mi familia cree que estoy loca

que la locura me dio vida

si me voy hoy pido perdón a los que lastimé

que si hoy me voy
él no vino a estar conmigo

que le debo mucho a muchos
y nada me deben
que estoy en paz segura de que todo fue preciso

sepan que viajé mucho y sin embargo el
lugar elegido para irme
es esta casa donde nací

ya mi paraíso no existe
eso fue lo único que tenía

en sombras fumo
y en sombras lloro
recordando cada momento en que fui feliz
cada azulejo bañado en luna llena
cada mueble que esquivo  porque conozco el camino
no hay más moretones de ellos en mis piernas
los únicos que tengo están ocultos
jamás nadie los podrá ver
fueron muchos, pero no tantos
como los de otras mujeres

los míos son silenciosos
tanto miedo tienen de ser vistos

hoy me cerraron tres veces la puerta en la cara
estoy cansada
recién leí un mail que hablaba de la esperanza
la esperanza para mí,  fue siempre el deseo
ni fe, ni nada, deseo
mi brújula de orientación
como las estrellas
la luna que menos me gustó fue la llena
lo que siempre quise ser , enfermera
lo que nunca pude tener,
montones de hijos

si me toca irme hoy
les dejo un hijo bueno
que jamás le deseé fuese de escorpio
pero que quedó adentro mío medio mes más
que lo que se acostumbra y nació bajo ese signo sufrido

que los torpes que hoy me cerraron la puerta
son perdonados
que la que vino a bendecirme con su rezo
merece una vida mejor

que jamás he callado
todo lo dije
y fue la vida la que se impuso
y le hice frente como pude,
no como hubiese querido
a los tumbos y sin esperar consejo

que el amor no se me dio como esperaba
pero que tuve mucho, más del que imaginaba
que no sé si despertaré mañana
pero estoy segura
segura que mi vida no fue en vano
que cumplí mi misión según el choltún
soy ajpú y
soy géminis ascendente en géminis

que se rieran de mí
sólo me importó en la infancia
que el río Würm tiene mis mejores lágrimas
que el Timanfaya se quedó con mis colores
que la Niña Santa es la última película que vi

y que la vida es así,
tan serena y estúpida y sorda
como la muerte.

Uno de mis grandes amores

a mis hermanos, especialmente a Dany

Tendría diecisiete o dieciocho años. Y digo así, porque últimamente, me doy cuenta que siempre estoy diciendo que todo me pasó a los diecisiete. Después sacamos cuentas y no, quizá fue a los veinte o diecinueve, y no me gusta quedar como mentirosa. Es más bien un reflejo del alma. Violeta Parra cantaba volver a los 17 y yo le hago caso. Vuelvo siempre. 
Habrá sido la época más feliz de mi vida ? Mmmmmm....no lo creo. Tal vez sí. No me acuerdo. Pero estaba entre mi primer amor, que te marca para siempre, el segundo que me lo encontraba siempre en el cementerio, y el tercero que venía polenta. Así que, habitante de este cuerpo como soy desde que nací, quizá sí, en ese entonces, era feliz.
La cosa es que además de toda esa expectante situación amorosa , estaban mis hermanos en casa, y eso era como tener la gloria  al lado de una.
No digo que siempre estuviéramos de acuerdo, para nada. A veces nos agarrábamos de los pelos con mi hermana, o mi hermano mayor me pedía que le hiciera algo cuando no tenía ganas, o el del medio no aparecía cuando lo esperaba.
Pero a veces la cosa era distinta: era una fiesta. Vieron como dice Hemingway? París era...bueno, así era nuestra casa. Una fiesta.
El más grande me daba un libro para leer, siempre bueno, en eso jamás se equivocaba, siempre zurdo, jaja...siempre zurdo. 
Con mi hermana compartíamos esos libros y los cigarrillos a escondidas de papá, o  visitábamos al ginecólogo juntas, y nos esperábamos, una a la otra, nos esperábamos a la salida para chusmearnos qué nos había dicho, después tomábamos en Flores el tren Sarmiento, casi siempre sin pagar, no llevaba nadie a esa hora del anochecer,¡ qué hermosos tiempos! , de blusas desabrochadas hasta ahí, ni más ni menos, hasta ahí, para que se viera lo necesario, lo demás que provoque. ¡Qué ingenuidad dios santo! Si hubiésemos sabido lo lindas qué éramos, con o sin botones desabrochados. Pero la cosa era sentir el aire, entrando alegre por la ventanilla de la primavera. El tren y su ruido. Nosotras y los ojos cerrados. La luz amarilla y mugrienta apenas dejaba ver los perfiles de los que subían o bajaban cuando el tren detenía su marcha en las estaciones viejas. Fumábamos y echábamos el humo mientras atravesaba Primera Junta, y tiradas en los asientos , con polleras de flores amplias hechas por nosotras mismas o heredadas, casi digo robadas a mi tía  "guardatodo", heredadas de los años fifty, nos reíamos de todo y de todos. Nos cagábamos en todo y en todos.
Si total el tren tenía un olor a meado...
Y en en medio de esa  gloria, vino mi hermano Dany una noche, y me dio un disco, negro y blanco, como los tiempos que corrían, o estabas de un lado o del otro.
Un pelilargo agarrado a un micrófono en la tapa. Letras blancas .
Lo escuchaba sola cuando algún amor me había dejado.
En la oscuridad del comedor del comedor de casa. Viendo sólo la luz roja de mi cigarrillo y la azul del reproductor . Si la miraba fijo aparecía en ella el cielo que me hacía falta.
Hoy lo escucho y todavía lloro. Pero soy feliz. Aunque el disco ya no lo tenga más.

pregunta

empanadas para el chabón
que no come
-lleváselas a pablo digo!
pero se va
no escucha
quiere estar lejos
en una plaza tocando el bongó
te quiero- dijo la otra noche
y eso me basta
te quiero- de la boca del pendejo
es el dibujo que no me da ya más
la caricia que no recibo
el candor
el dulzor
la sonrisa

qué triste me resulta no ver más su sonrisa
parece que contagia ahora
parece
que la gripe porcina no es nada al lado de
su amargura

habrá gripe este año
o sólo faltará su risa?

la leona

la leona, la leonera, la cárcel
el psiquiátrico, la madre, el hijo
la lucha, la vida, la muerte
la verdad , la incoherencia
la ingratitud, la falta de decisión
la bondad, el cuidado,
la astucia, la estrategia, la mentira
la tristeza
la tristeza
la tristeza

Lo que hace el intendente millonario que tiene Buenos Aires

Díganme si después de una noche fría, en la que encendí la estufa, y me tomé un par de jereces para alivianar el frío, después de dormir bien, desayunar bien y leer las noticias de hoy con un mate caliente bajando por mi garganta, díganme , díganme qué hago al leer esto que se propone hacer Mauricio  Macri, el mismo intendente que quiere cerrar psiquiátricos, escuelas, qué sé yo...el quiere hacer shoppings por todos lados...
Río? Lloro? qué?...18 pesos para los indigentes de mayo a no sé  cuándo. cuando las temperaturas bajen a menos 5.
Ojo!! para los que despotrican contra los Kirchner...él forma parte de la oposición, él asumió al ser votado por los ciudadanos de Buenos Aires, no por todos obvio, cuando quisieron darle un con una maza en la cabeza del gobierno oficial, para que se den cuenta, que el pueblo de Buenos Aires, no quiere piquetes, ni quiere huelgas que detengan su  libre circulación, no quiere INSEGURIDATTTTTT!!!!, señores, como si la inseguridad fuese un brote de la papa del gobierno nacional!!!

Pues bien, aquí va una más de las medidas y soluciones que propone este millonario:
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-144581.html
El otro día, mi hijo me preguntó, cuál es el barriol más más pero más caro de acá?
Y ...le dije...hay muchos...además están los guettos, digo los countries!, que sé yo...
Con ese candor o pesadez adolescente cuando algo se les mete entre ceja y ceja, siguió: pero si yo te dijera, nombrame uno, uno solo. Así, de repente. Cuál te viene a la cabeza.
Uh, bue...el de Macri.
El intendente? se asombró el adolescente.
Yes , sir... el barrio donde vive NUESTRO intendente, más Susana Giménez, (nuestra estrella popular), más Mirta Legrand ( nuestra diva por excelencia).
En serio?
Sí, en serio...
Qué asco!

No todo está podrido en Humahuaca

http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-144528.html


Leed este link, por favor y después me cuentan...hay finales felices, en las películas, en las vidas, en cada día...

Ayer estuve hasta tarde viendo el film Al final del día, una sueca de Björn  Runge...
pues, no podía llorar ni reír, era la vida, así, dura y feliz, que nos toca vivir, everyday, después le preparé unos huevos con bacon a mi hijo, no sin antes colgarme de la única estrella que se veía por mi ventana...
pensando en lo diminuta que soy, y no porque lo diga la hija de mi amiga, que hace meses no me ve, no, diminuta en sentido idiótico, /gracias mira por esa genial palabra que inventaste hace años/, miraba la estrella y pensaba, a cuántos años luz estará ella de mí, estará muerta o viva, y las nubes pasaban y se escuchaba el bardo de la gente un viernes a la noche, algunos fumando un porro en la esquina, otros esperando un colectivo, y nada era nada, nada es nada, y como dice Björn Runge:

“Antes, escribía mis historias impregnándome del universo exterior para adentrarme en el interior, pero aquí, en AL FINAL DEL DIA, decidí hacer todo lo contrario. Puede parecer un cambio menor, pero para mi fue toda una revolución. Quizás tenga que ver con el hecho de haber pasado los cuarenta, de haber empezado a prestar más atención a todo lo que me rodea, de darme cuenta de que mucha gente cercana se ha vuelto muy rígida, de qué cosas importan verdaderamente en la vida, lo cual me dió mucho pánico! Madurar es una cosa, pero hacerlo en medio del miedo y de la negación es otra. Empecé a escribir pensando en esa gente cuyos hábitos malsanos se han convertido en un peso asfixiante, en una obsesión. Quise que mi película fuera sobre la liberación, sobre individuos que eventualmente logran salir del círculo cerrado de sus visiones limitadas y de los clisés que tienen sobre sí mismos. Una guerra de liberación de las almas. 

Cuando hago una película, lo que busco es promover una convocatoria informal, un encuentro íntimo entre experiencias diversas. Durante el rodaje de AL FIN DEL DIA logramos mantener a raya el stress del mundo exterior, para concentrarnos en lo más importante: la relación entre los actores, el texto y la cámara. Esta idea aparentemente simple fue nuestra guía a lo largo de toda la producción.Como director, quiero que el actor se haga responsable de su papel; que trabaje no sólo apoyado en el profesionalismo, sino a partir de sus propias experiencias, de su personalidad, de su vida. Cuando escribo el guión, ya tengo en mente el rostro de los actores, y avanzo en la escritura apoyándome en lo que sé de ellos, de su carácter, de sus voces, de sus cuerpos. En ese sentido, soy extremadamente personalista.

Hago una película cada dos años. Cuando ingreso en mis períodos de escritura, que suelen ser largos, casi ni atiendo el teléfono. Y cuando me junto con mis amigos ajenos al cine – carpinteros, choferes, cirujanos – me veo como una persona abstracta. Soy como un albatros en la playa, Recién cuando avanza la preproducción y el siguiente film se pone en marcha, despliego las alas y levanto vuelo.

No dejo de asombrarme por las marcas que el paso del tiempo va dejando en todo lo que nos rodea. Ni por la enorme cantidad de gente que depende de tomar calmantes. Ni por cómo la mirada de un chico en la calle de repente se queda conmigo todo el resto del día. Ni por las caras de quienes compran vino y toda clase de bebidas en pleno día, todos los días de la semana. Ni por la devoción con la que toca el acordeonista ruso, sentado en la puerta de mi edificio. Ya me reconoce. Nos saludamos. El tiempo pasa y cada vez somos más ajenos a eso que llamamos tiempo. Mi próximo film tratará sobre eso; sobre lo que el tiempo hace con nosotros. El actual estado de confusión generalizada, que parece aumentar silenciosamente noche a noche, me involucra y preocupa. Muchos de nosotros hemos perdido el rumbo. Los individuos que pueblan las historias de AL FINAL DEL DIA van en busca casi agresivamente de ese rumbo. Y la irrupción de la esperanza, en el derrotero de los personajes del film, cuya expresión depende de la fidelidad y sensibilidad de los actores, no deja de sorprendernos. No nos habíamos dado cuenta de la intensidad de esa esperanza, de esa fuerza redentora que parecía surgir de las situaciones más oscuras, hasta el momento en que concluimos el montaje del film. Esta es una de las razones por las cuales hago cine.” BJÖRN RUNGE

Nos dejarán paisaje para meternos en el nuestro? Hoy creo que sí, que no todo está podrido en Dinamarca! 


La pintura se llama Pato Donald en Kosovo, pertenece a una colección privada, pero cuando la pintaba,plena época de Kosovo, buscaba esa esperanza, y , esa fuerza aparecía en algo tan hermoso y triste como la niñez, en una guerra cruel, bestial, inhumana, pero que sigue jugando, con lo que pueda, a pesar de la violencia generada por los patos donalds del mundo. Gracias Ariel Dorffman! por instruirme a los diez años.
ok, me pongo a trabajar!

yo quiero

nomequitespaz

no me quites paz
en este día bendito
en el que llora el pianista de polanski
y las ruinas nevadas del otro lado del muro
los soldados alemanes


no le creen que es músico
a vos tampoco nadie
nunca nadie
a él tampoco


caminé por praga
la luna apagada
la hierba roja de vian
bajo el brazo entumecido
la espuma de los días
en el cuarto del tipo
que me daba schnaps
de desayuno
como te conté
en los días sin espuma
de aquel lugar inmundo
lejos de áfrica
lejos de amsterdam
pero cerca de parís
por sus faroles
y la casa de kafka
todo junto
así era
todo junto


hoy no llueve
o si llovió no me enteré
porque brel
se mueve como bailando
con alguna chica
y los soldados alemanes
le dan el uniforme
al judío
y el guardia civil de tenerife
abraza al saharaui
para cubrirlo del frío


lejos ellos
they, ihr, elles
no importa el idioma
para
soldados y amantes
cantando emborrachados
muriendo cada noche
cada día
batiendo las alas 
huir de la persecución
de quién de vos?
de mi
no me quites paz
no me abandones quiere decir él
no me abandones quiere decir ella


él y ella
lejos
todo junto
adentro
llora

Pappo y su regalo...

Hay cosas inexplicables en la vida. Muchas. Demasiadas. Pero yo hablo de las estúpidas. De las menos protagónicas. De esas que casi casi te dan risa, de lo pueriles que son.

El  sábado fue el cumple del Negro Pappo, amén de que los dos la pasamos en la cama ( no juntos, aclaro para las malas lenguas que siempre dicen boludeces!), además de ese dato ,que no es nimio, si sabemos que al Negro le gusta la pachanga como a Fidel, ese chiste no será entendido por los más jóvenes, I´m  sorry!, además de ese dato debo agregar que el sujeto en cuestión es un tipo muy raro.
A ver si ustedes mis queridos (anónimos y no tanto) lectores, coinciden conmigo:
no es raro un tipo que en vez de esperar el regalo, envía él un regalo el día de su cumpleaños, o bueno...en este  caso un par de días más tarde?
Hoy me llega de su grandeza, porque el tipo además de todo es perruno, no gatuno!, un artículo, una website con tantas historias de gatos y escritores, que me mató...realmente, me mató. Nada de rosas, nada de bombones, éste artículo, así nomás enviado como regalo...me subyugó.
Pues bien, para que vean que no soy egoísta, les comparto la web...por supuesto va dedicado a Pappo en primer lugar, y luego a los amantes de los gatos, o los escritores, que para Soriano, los primeros, son los lazarillos de los segundos!

Voilá...http://www.elortiba.org/gatos.html
ah, merci bocú al Negro...para que lo conozcan, también va foto...aunque después termine descuartizada...jaja!
Gracias Pappo!

El Roncalli Circus, Pep Bou, Ivana y las burbujas

Desde siempre me atrajeron las burbujas. Esas cosas frágiles que desaparecen en un parpadeo. Hacer burbujas. Mirar a los que las hacen. Seguir su recorrido. Y finalmente verlas explotar. Puf! La magia no está más.
Aéreas, acuáticas, redondas , oblongas, livianas, resistentes y por fin, inexistentes.

Cuando era chica descubrimos con mi hermana gemela que lavándonos las manos durante mucho tiempo, con cada vez menos jabón, se armaban burbujas, es una técnica que sólo podíamos hacer en ese entonces, en el que la maldad no existe. Ni la burla, ni el sarcasmo. O existe todo junto, pero en proporciones tan infinitesimales, que , como en homeopatía, es el exacto veneno para la cura del mal.

En 1986 cuando estuve por primera vez en Alemania, me quedé llorando sin que me viese mi hermano, en la grada del Roncalli Circus, uno de los más bellos y mágicos del mundo. Un payaso, con un haz de luz azul marcándole el camino  , hacía burbujas gigantes, inmensas, hermosas, acompañadas de la música de un acordeón o instrumento de viento que me infló el corazón triste que cargaba en ese entonces. Cómo le agradecí a Heidi, me acuerdo, su fanatismo por el Roncalli cuando salimos de la carpa, en no me acuerdo qué lugar de München , por el frío que hacía, nos metimos las manos en los bolsillos y estaban llenos de chocolates pequeñitos, que no sé cuándo nos habían metido...teníamos pintados corazones y estrellas en la cara. Y la sonrisa ancha, ancha, ancha.

Después vino Pep Bou. Me habló de él Emilio Garrido, cuando nos juntamos en Barcelona, en Els 4 Gats, la cervecería donde Picasso realizó su primera muestra con diecisiete años y donde se reunían los pintores del siglo XIX, XX  todos los genios del arte que uno se pueda imaginar, en ese entonces desconocidos.
Quizá no fue allí, sino caminando después en la madrugada desierta por el Portal de L' Àngel hacia  Plaza Catalunya, no sé. Pero recuerdo sus gestos y su risa de marinero, hablándome de él y sus burbujas...

Y hoy, un día raro, de otoño en Buenos Aires, en el que no sé si estar contenta o triste, pero que el tiempo se desgrana despacio, hasta quedar desecho como una burbuja de jabón, me llega un mail con una foto de Ivana Azul-Naranja-Blanco, que me dedica,es una mujer tirando una flecha...la Diana Cazadora, dentro de una serie fabulosa, de las cuales hoy voy a subir sólo una. Y después de tanto monólogo de recuerdos imagínense de que se tratará. Pues sí. Las Burbujas de jabón. Y así, serenamente como ellas, brillantes y fugaces, se terminan mis recuerdos. Espero que les guste tanto como a mí.
Gracias Ivana por tu generosidad de prestarme la foto para subirla.

Todos las palabras en gris clarito son los links a los sitios de los que les hablo.
Ah, me olvidaba, a Ivana... la master de la foto esta... la encuentran en el Facebook. Así: Ivana Azul-Naranja-Blanco.

dedicado a Andrea Milde

Das Leben ist nicht viel mehr
als ein Tag und eine Nacht.
Alles andere ist Wiederholung.
Amelie Shenk.

(La vida no es mucho más 
que un día y una noche.
Todo lo demás es repetición).

Rosalba Campra. Esta escritora me mata...me encanta, mirá la fineza que tiene... es la fineza de Andrea tejedora, Andrea, hacedora de laberintos. Laberintos dije?...en algo se parecen las mujeres que admiro.

Los laberintos de la vida, sobre papel de arroz, sobre la nieve o en la escarcha después del invierno, en la arena quemada de una isla de volcanes, en las nubes que cubren el cielo y deshielan hielos.

Hoy, hacia adentro.

Mañana, quién sabe.

Reconciliaciones

Solía regresar cada tanto a su pueblo. La calle principal, que llevaba a su casa, seguía sin asfaltar, y sombreada por las mismas moreras de la infancia.
En lentas conversaciones con su padre iba por fin limando la distancia que siempre los había separado.
Después se despertaba.


De Ella contaba cuentos chinos, Del Centro Editores, Madrid 2008.

la foto es de un mail que me llegó hoy del Centro Editores:

Campra, Rosalba. The books of labyrinths. Del Centro Editores. Madrid. 2008. Primera edición. 12 p. Texto en inglés, español, francés e italiano. Tirada 50 ejemplares.

Libro desplegable en papel pergamino, con tapa cartoné entelada, en caja diseñada especialmente. ISBN: 978-84-936353-6-7.

Estos laberintos son los que nos llevan al fondo mismo de nuestra creación, de nuestra infancia, de nosotras mismas , caminando al lado de nuestros padres.

Escucho a mi papá o escucho sus pasos, lo mismo.

Papá sigue vivo.

Siento últimamente,

una necesidad de controlar su existencia

como nunca había sentido.

Hoy, mirando su cara mientras dormía,

imaginé que estaba muerto,

y recordé su día.

Su, para mí, último día.

Caminó despacio casi detrás mío,

fuimos a comprar el diario.

Pan no. Tenía.

El sol me hacía transpirar, y él no lo sentía.

-No tenés calor? pregunté desterrando una posible

subida de presión por el sol en la nuca.

-No, estoy bien.

Y comenzó a nombrarme una por una todas las señales

de los habitantes de las casas que dejábamos a nuestro

paso.

De todas tenía algo para decir,

conocía a sus dueños o los había conocido

en otra época.

Cuando intento grabar un camino

en la memoria de Baltasar,

le cuento anécdotas (o las invento)

sobre sus señas,

para que no se pierda,

me di cuenta que él estaba haciendo lo mismo.

En el camino nos encontramos con Riggio,

el pintor.

Papá sostuvo estoico su cansancio y su sordera mientras

duró la charla.

Nos despedimos.

Continuó con su tarea de hablarme

de los habitantes de las casas.

Nunca había hecho algo así, con tal minuciosidad.

Me entristeció pensar en una despedida.

Me entristeció pensar en otros tiempos, sin tantas rejas en la casas,

con más vecinos en las puertas, más sillas y menos

blogs diría Mori.

Llegamos al quiosco y bromeó con la dueña.

Siempre le gustaron las “minas”.

Y si eran jóvenes mejor.

La señora le puso el diario en una bolsa,

y el dijo que

hoy no hacía falta, que tenía una secretaria.

Lo dijo orgulloso, señalándome,

hoy lo acompañaba

una hija.

Tuvo cuatro hijos,

siempre lo decía.

Orgulloso.

Después volvimos.

Demasiado despacio para mí.

Cada vez más de costado él,

más sostenido por su “palito”

como llamaba al bastón.

No supe nunca si era por vergüenza de tener

que usarlo,

o porque se divertía llamándolo así.

Cuando volvimos, me fue indicando cada

portal en el que el día anterior ,cuando se decompuso,

se había detenido.

Y por cuanto tiempo lo hizo.

Después, pegó el mantel.

Después, leyó sobre el asalto al banco,

después me miró largo rato

con la cabeza vacía.

Me dolieron sus ojos de tantas

preguntas.

Hoy “la parca”

vino a buscar a otro padre.

El de Meryrous.

No supe como fue

su último día.

Pero recuerdo de él,

su cruz gallega

en la solapa del saco,

y que volvió a fumar (sus LM)

después de 17 años.

Para él, hoy,

mi post.

Diana Laurencich, 24 de enero de 2006.

el viento no para y mi alegría tampoco!

A mis seguidores de hace ...a ver,mmmm...tres años ...se acuerdan que quedé fascinada con una pintura que se llamaba Waiting for  kings?
No? no me importa...les cuento igual, hace tres años, un 31 de diciembre, Daniel Cimadevilla , blogger , pintor , trewelense... o sea del sur de Argentina, subió una pintura, yo le dije que la quería y que se la cambiaba por una mía...aceptó...la vida nos dio mil vueltas a él y a mí,pasó mucho tiempo, pero hoy llegaron los reyes...si señor, llegaron bajo la lluvia de Buenos Aires y ahora esta maravilla, cuelga en mi casa...la tropa!!!!  lamento no poder subirla, pero veanlá pinchando este link:
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODW6PODEzZK8vhO9enshbnxsnIJZ64r1Wrd1bseaIYcESGJRqh_aW-jg1OoQag-MZc62z8qQdRzz00na7UWHCCV45iMPyHbybXiBmp5UtYz6uBWhYRlEEQ8Ud0AbOCw48pqUPGwMQoxA/s1600-h/reyesblog1.jpg
No es bellísima? Gracias Daniel! para ver más obra de él, al costadito abajo: D-cima...

Humor del bueno

Y ya que estamos en la senda de tomarnos la vida un poco más en solfa, les paso el link de un tipo que me mandó hoy su link al  correo:

No pude parar de reír...me hacía acordar un poco a cómo veía la vida Manolito Gafotas  , libros publicados por Elvira Lindo en España, con los que realmente, cuando quería estar de buen humor, me "cogía" uno de ellos y me iba a la playa...ma sí...si p'amarga está la vida...

gracias Dulce por invitarme, desde ya, un link para vos.

http://kikitodulce.blogspot.com/

sé por supuesto que muchos no lo van a entender, porque habla de esas cosas que vivimos cuando éramos chicos, en la dictadura, pero vale la pena intentarlo para que vean las tremendas boludeces que hacían

en esa época los que estaban con las botas sobre nuestras cabezas.

¡que se diviertan y pasen una buena noche!

( el libro que ilustra esta entrada, aunque no lo puedan creer, fue un libro prohibido en la dictadura, escrito por Elsa Bornemann, en el que relataba una huelga de animales, que fue prohibida por un decreto el 13 de octubre de 1977, que incluía también a "El nacimiento, los niños y el amor, de Agnés Rosenstiehl, y que fue prohibido porque consideraban que el título y el contenido eran demasiado sugerentes para la niños. El decreto militar señalaba que "en ambos casos se trata de cuentos destinados al público infantil, con una finalidad de adoctrinamiento que resulta preparatoria a la tarea de captación ideológica del accionar subversivo (...) De su análisis surge una posición que agravia a la moral, a la Iglesia, a la familia, al ser humano y a la sociedad que éste compone." 

Sí, no se asombren, también fue prohibido La cuba electrolítica!!!...por tener en su título la palabra cuba!!!!

en fin... espero que se pasen un buen rato con este blog y no vuelvan al horror...