el estilo de la muerte

Voy a ocultarme en el lenguaje.( ella, yo)

La libertad absoluta y el terror.( un amigo)

Tenía facilidad para seducir ,  pero cierta dificultad para mantener las relaciones...

Se fascinaba inmediatamente con la gente y apasionadamente ,y eso puede ser abrumador, resultaba muy demandante.( una amiga)

Me separé de todos o me marginaron, como se trata de todos no puedo decir que haya culpables. No tengo con quien hablar. Y para qué seguir embelleciendo mi casa si nadie viene a verme. Ni siquiera Olga  es sensible a esta soledad mortal puesto que no me llama. Qué sucede ? soy yo? o son ellos? ( ella , yo)

El súbito desbandarse de las niñas que fui. (ella, yo)

No sabíamos que ella podía haber llegado a lo que  llegó.( su hermana)

Mi muy Julio, en el hospital aprendo a convivir con los 
ultimos deshechos, mi mejor amiga es una sirvienta de 18 años que mató a su hijo... ( A Cortázar)
Aquí nevó anoche y es un día para no moverse de casa, para inventar ceremonias de interior...
(Cortázar)

Para leer el fin de semana

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Primavera

La rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos

Alejandra Pizarnik

Me despierta el grito enérgico de los adolescentes

júbilo e histeria

contentos de nada agrupados 

festejando la primavera

reunidos en parques en calles

las risas prontas

sin razón

expulsadas como la rabia del pobre

así 

de repente 

sin juicio de lugar

sin juicio.

Le abro la puerta a la gata

que espera quieta del otro lado

agradece el gesto con un maullido corto

y andar sereno

come y vuelve

a frotar sus orejas contra mis pie

mi otro pie.

Escucho profundamente

casi en cuclillas 

el sonido de este silencio tan gordo

tan lleno de polvo 

de libros

de historias que hablan sin dejar de contar

ni un  minuto 

una y otra vez sus hitos

una y otra vez.

Me siento y miro

por la ventana veo la ventana de enfrente

un poco más arriba más allá

recibe el sol que se pone

dejando el primer día de la primavera casi atrás

atrás.

Mi padre miraba esa misma ventana

día tras día

le gustaba ver el sol poniéndose ahí

las nubes gordas de la lluvia

los pájaros volando atravesados por la cortina

mientras repetía un dicho de mi abuela

siempre llega el tiempo en que un día no es un día.

Un día, un año.

las pinturas pertenecen a la última serie

Variaciones del calendario

Viva Sartre

Por qué no sos feliz ? preguntó Adriá,
yo estaría orgulloso con tu vida
y se fue tocando la guitarra
a descubrir el mundo que yo ya descubrí.

Por qué no tiene sentido? preguntó el doc,
usted existe y puede hacer lo que quiere
y me dio un turno
para la próxima semana el día martes.

Por qué vas a llorar? se adelantó Balta,
no me gusta cuando estás triste
y me abrazó tan grande
como yo cuando él era bebé.

Entonces, después de dos años
volví a pintar.

La serie se llama Recuerdos de Lanzarote.

Salidas nocturnas

No tengo ganas de salir. Meterme en el afuera.

Simular que río o me entusiasmo me deja más sola, más enterrada al volver.

Casi siempre me detengo en cosas que nadie comparte, a nadie interesan.

Marcan, como la orina del gato, un territorio. El pozo ciego, el puente levadizo cerrado.

Nada me da risa ni broto en llanto. Me decepciono al buscar una conmoción que sé, no sucede sino a veces, muy de vez en cuando, diría años de años. 

Entonces no espero, no tengo ganas de hablar, ni bailar en la peña de universitarios, ni comer empanadas aunque prometan , ni brindar con vasos grasientos, tomar frío, pasar calor, trasladarme sacudida en un colectivo.

Deje atrás el asombro, atrás la búsqueda, la esperanza.

Cuando llega la noche y la fatiga diurna se ablanda, se abren bien mis ojos mirando hacia adentro. Me encuentro. En las palabras que escribo, en las  impresas por otros, en películas con protagonistas a quienes siento como hermanos de sangre. 

Veo mi vida, conecto mi memoria, me vuelvo redonda, completa. 

También me gusta el silencio de las charlas chocando en la madrugada de la cocina, el ruido del fuego calentando el agua, la luz amarilla en las miradas.

Y después viene el sueño, revelador de ricos universos. El reencuentro con las personas que quiero o quise, quienes tal vez no fueron contemporáneas, pero las conjugo, me sorprende ver cómo dialogan, interactúan . 

Me divierte ver lo que no pude vivir y el onírico destino de mis vivencias, sucediendo todo junto en un acto, lejos del mundo que dicen real, del ruido de risas forzadas ,de bailes con jóvenes universitarios, quienes todavía creen en su inmortalidad. Ellos tienen tiempo para desperdiciar. Creen que el amor los completará. Buscan entonces una caricia, un consuelo, una mano que los guíe y les dé vueltas para marearse de momentos alegres, los cuales, casi siempre , confunden con la felicidad.

Un pequeño esfuerzo

No anda la tecla del acento
debe ser que no lo necesito hoy.

Quisera hablar de la luz roja
la bella luz roja que me acompaña
en la tarde que va cayendo
como el invierno
pero me da miedo la llegada de la primavera
claro que es bella claro
claro que es perfumada claro
el amor
los estudiantes
las horas largas
y todo eso
estoy de acuerdo
pero necesito noche para escribir
necesito adentro
silencio
cueva
muda
escuchando mis palabras
convertidas en letras que saltan
se acomodan en la pantalla
sin poder manejarlas
controlarlas
recuerdo una foto
no beber de la botella de la angustia
recuerdo una peli
no caer en el pantano de tristeza

no hay tildes en este escrito
las palabras por esta vez me hicieron caso
y por ellas
solamente por ellas
no me sirvo de la botella
y huelo el aire de primavera.

La pintura se llama Primavera, la hice hace bastante tiempo ya.

Mi diversión favorita: Tetsuo Lumiere

Hay veces que meter palabras , como dice Mariluz por ahí abajo, es un sacrilegio.
Para ella y para todos los que se despersonalizan , un corto de Tetsuo Lumiere, actuado y dirigido por él mismo.

Voilá!

Despersonalización

El sol  arruga mi ánimo
los brotes de la primavera me inquietan.
¿Cuánto tiempo pasó desde la anterior?
¿Cómo detengo el tic tac
de los relojes que escucho
a pesar de haberlos escondido?

Debo asistir con mi máscara
-el mejor disfraz-
al desarrollo de la historia,
aún sin ganas,
quiero encerrarme,
evadir rutinas
tan necesarias como inútiles
para mi paso por esta vida.

Me detengo a mirar a los viejos:
la guadaña pendulante sobre sus cabezas
impávidos
serenos
brutalmente lentos y organizados.
No me consuelan.

Me detengo frente a vidas jóvenes
que estiran sus brazos rechonchos y blandos
hacia un color de alguna vitrina,
piel de ángeles sin miedo
sin estigmas o estandartes.
Sonrío,
pero no me consuelan.

Me detengo al ver el movimiento felino
el maullar
el gemido
la apertura de pupilas de los gatos del parque;
su precisión me encandila.
Pero no,
no me consuelan.

Hay algo en  mí,
algo que sólo cuando sueño
estoy a punto de entender,
es entonces cuando el tic tac me despierta
condenándome a seguir,
un día otro día
y uno más,
seguir como los viejos
los niños
los felinos,
astuta y quieta,
absurda,
sin preguntas,
para no caer en el abismo
de Mr Hyde
matando al Dr Jekyll.

Para ir

Este tema del flaco Spinetta, lo utilizábamos con mi hermana gemela para ir relajadas a la escuela. Sonaba en el combinado Grundig mientras nos vestíamos de uniforme. Colegio de monjas. Dictadura.
Hoy mi hijo me preguntó cómo se puede meditar. Me parece que voy a decirle, olvidá todo lo que te expliqué. Cerrá los ojos, respirá profundo y escuchá Para ir.


gracias a elsaCicuta43 de youtube

Julio Denis, más conocido como Julio Cortázar

En este homenaje a Cortázar, el día de su natalicio como dicen en la tele, su voz en un relato tan corto como bestial...

Joaquín Baldín, maestro de maestros

Hace poco más de dos años, escribí en el blog Ya no sé qué hacer conmigo, un post con el nombre de Joaquín, Balta y Kim.  Y para el que no tenga ganas de pinchar el link en gris, y enterarse del porqué de ese título, le cuento que Kim fue por Kim Itoh, bailarín butoh , Balta fue por mi vástago , y  Joaquín fue por  Baldín, el mimo y amigo al que  llamé para que dé clases a Balta, que empezaba ya con su rebeldía adolescente de no querer hablar con la que escribe.
Por eso, Joaquín , Balta y Kim, aunque parezca el título de una película, fue parte de nuestra vida, todos los martes, cuando Joaquín llegaba con su mochila, se cambiaba, y comenzaba la magia para mí , de verlos a través de la reja, desde la oscuridad del jardín, como se puede ver en las fotos pinchando en el enlace  de arriba.
Y aunque la magia no duró más que un par de meses, me sirvió para reforzar  la idea que me había hecho en el año 1989, cuando fuimos a filmar el piloto de un programa llamado Sólo para locos, dirigido por Eduardo Millewickz, y caímos una mañana de sol en el Hospital Neurospsiquiátrico Borda, veinte años antes de que Pedro Cuevas arme el Centro Cultural ahí mismo, decía entonces, reforcé la idea de que Joako era un excelente maestro.
Esa mañana de 1989 nuestra tarea era filmar a un personaje, maravilloso, que les daba Expresión Corporal a un grupo de internos del Hospital. Ahí conocí a este mimo, a quién tuve la suerte, este año, de ver en una obra llamada Beppo, que me emocionó hasta las lágrimas por su lírica, y que pronto según me enteré, va a volver a los escenarios porteños de Buenos Aires.
Me encantaría poder tener el material filmado en 1989, pero todo lo dejado en casa de mi padre cuando me iba a vivir a otro país, era "disfrutado" por algún miembro de mi familia, y movido de lugar, y para desgracia de Joako y mía, no lo puedo encontrar ni mostrar.
Hace diez días,  Joaquín Baldín regresó de Costa Rica, del Parque de la Libertad, lugar al que fue invitado para el Programa Formador de Formadores, asesorando al Cuerpo Docente de la Escuela de Danza, teatro y circo del Parque de la Libertad, y a algunos profesionales del medio costarricense, a quienes dictó el taller de Técnicas de teatro de Mimo y Clown.

Es un placer contarles sobre este maestro del mimo, humilde como buen grande y lleno de energía para seguir, cuando el viento es favorable y cuando no, cuando lo aplauden uno o cientos, cuando le enseña a un adolescente o a veinte profesionales del Parque de la Libertad, cuando habla  para un nota en un periódico o la tevé , o cuando grita codo a codo con el pueblo, en la calle.


Frente a gente así, me saco el sombrero y aplaudo bien fuerte, no siempre nos encontramos con militantes de la vida.


La foto es propiedad del diario el Atlántico de Mar del Plata.

La música de mi época

Cuántas veces ,los que pasamos los cuarenta, nos encontramos diciendo ese tan estúpido , en mi época... , como si nos pudiésemos adueñar de algo que fue compartido con millones de personas, pero nos sale sin querer, para referirnos a un pasado que recordamos o mucho mejor que nuestro presente, o mucho menos permisivo, lo cual nos hace sentir una especie de héroes a los ojos de nuestros interlocutores más jóvenes; ya sea porque nos aguantábamos palizas sin chistar, porque debíamos comer sin intervenir en las conversaciones adultas,  encontrar lugares secretos para fumar un cigarrillo, o simplemente porque soportamos una dictadura , esto es lo único que considero realmente el haberlas pasado negras y sentirme una especie de heroína habiendo sobrevivido a aquella época.
Pero estupideces a un lado, hoy me llegó un mail de un amigo, con una cajita musical , una vitrola, que nos pone música de nuestra época, del año en que nacimos o de cuando empezamos el jardín de infantes, de cuando egresamos del secundario, cuando nos dieron el primer beso, o nacieron nuestros hijos. Que sonaba en el mundo mundial, diría el Manolito Gafotas, cuando esto pasaba?
Me encantó esta especie de "contextualizador" musical organizado.
Para el que le interese, lo único que debe hacer es pinchar en el siguiente link http://upchucky.org/JukeCity/1963/OldJukes/player.htm  y cambiar el año que allí figura, en este caso el de 1963 , por el que el interesado desee. Entonces aparecerá la vitrola, con varios temas, se los puede escuchar todos con las flechitas para abajo, para arriba, es muy fácil, prueben y me cuentan.
Merci Philip! Aquí abajo por ejemplo una canción del año de mi nacimiento, actual, tristemente actual después de casi 50 años, la respuesta sigue flotando en el viento:

Bob Dylan, Blowing in the wind.

How many roads must a man walk down 

Before you call him a man? Yes, 'n' how many seas must a white dove sail Before she sleeps in the sand? Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly Before they're forever banned? The answer, my friend, is blowin' in the wind, The answer is blowin' in the wind. How many times must a man look up Before he can see the sky? Yes, 'n' how many ears must one man have Before he can hear people cry? Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows That too many people have died? The answer, my friend, is blowin' in the wind, The answer is blowin' in the wind. How many years can a mountain exist Before it's washed to the sea? Yes, 'n' how many years can some people exist Before they're allowed to be free? Yes, 'n' how many times can a man turn his head, Pretending he just doesn't see? The answer, my friend, is blowin' in the wind, The answer is blowin' in the wind.- 

vid de vides

Hoy los invito a una muestra de dibujos, no es en Buenos Aires, ni siquiera es en Europa, aunque la isla sea española, es a cien km de la costa africana, en el archipiélago canario, en la isla de Lanzarote, una bella , bellísima isla, de 20 x 40 km, con paisajes únicos en el mundo, como el Parque nacional de Timanfaya o  La Geria, lugares que parecen haber sido soñados por un enamorado de la tierra y puestos ahí, en ese lugar tan extraño, a tres horas de vuelo de Madrid. Para quien no conoce y no se lo pueda creer, lo desafío a que pase por el blog Lanzarote y sus volcanes de José María Alfaro Roca y me diga después si no es un paisaje único el de la isla.

En fin, el que expone desde hoy allí, es un antiguo compañero de ruta , el padre de mi hijo: Valdi García. Desde el 22 de agosto hasta el 30 de septiembre en la Bodega Stratvs. Más info en su blog: valdigarcia.blogspot.com

Suerte y pulso!

Desde uno de los países más felices del mundo

Es raro no? Decir que hay un país más feliz en el mundo suena extraño. Pero es así, por lo menos para la gente que mide el HPI , happy planet index ( IPF índice de planeta feliz) , quienes declararon en 2008 que la República de Vanuatu era el país más feliz del mundo. Por su calidad de vida. No por su riqueza, ni por su éxito, ni nada, por su calidad de vida.
Y ayer me llegó un mail de Marina Rosenfeld, del Gipem,

una cantante para chicos de lo mejor que conocí, a quien durante mucho tiempo le perdí el rastro por no recordar su nombre, Balta ya se fue haciendo grande, y un día estando en Mar del Plata, buscando grupos musicales para armar un festival, apareció de repente, como suelen presentarse las cosas buenas, sin esperarlas, y allí estaba, con su traje de colores, sus canciones , su magia.
Se preguntarán qué tiene que ver Marina con la República de Vanuatu y su felicidad? ahí va, a no desesperar.
En el mail que me mandó ayer, me recomendaba ver un video de los habitantes de ese país, creo que son los melanesios, haciendo percusión en el agua.
Así que como hoy se festeja el día del niño aquí en Argentina, no les puedo hacer mejor homenaje, ni a ellos, ni a los niños que habitan a los lectores del blog, que este video hermoso, para continuar con ese estado de pureza y contento, que es tan difícil de mantener en los países más desarrollados.
Aquí, algo tan simple como chapotear en el agua.

Coraje para ser estúpida

 Deposito toda mi confianza en la intuición, que contribuye mucho más que el pensamiento racional. Es una recomendable aproximación. porque se necesita coraje para ser estúpido: es muy raro en estos días, cuando hay tanta gente inteligente que ha dejado de mirar porque se ha vuelto demasiado culta...Poesía y fotografía están muy cerca: ambas tocan la cosa exacta, el lado inconsciente de esa cosa.

Si ustedes creen que soy yo la que dice lo de aquí arriba están absolutamente equivocados y completamente ciertos. Robert Doisneau, el gran fotógrafo francés, del beso de la pareja al terminar la guerra, es el autor  de esta proclama, y yo,  una de sus abajo firmantes, digamos.

Vivir con el asombro del poeta o el fotógrafo, que salen a la vida sin piel, sin coraza, tan solo a ver, a escudriñar con su intuición, desde la mota de polvo que viaja distancias siderales tocando puntos del planeta a los que jamás nosotros llegaríamos si no fuese por nuestros sueños, hasta el pobre hombre de chaqueta mugrienta, vientre prominente, y bastón , que se nos acerca en la calle para decirnos algo que ningún adonis de  hoy, de esos que van con sus oídos tapados, como diría la Urondo, Odios tapados, como agregaría yo Oh-dios! tapados, pensando sólo en sí mismos, sin ver, sin querer ver, borrada la intuición, estrangulada la percepción, metidos en su propio abismo de soledad productiva, esos adonis que andan de acá para allá, pero que el camino, el medio entre el acá y el allá, lo más jugoso del viaje, se lo saltean sin prestar atención, hasta que un día se encuentran con alguien que les hace muecas , se quitan los auriculares, y descubren que alguien les pide la hora, pide permiso, o su documento, su boleto de viaje, algún signo de que están vivos, de que están en esta tierra, caminando junto a sus pares, sentados al lado de una vieja que soportó los campos de concentración y que vio morir a toda su familia, al lado de un boliviano que alguna vez fue dueño de casi toda la plata del mundo, y que no la tomó para sí mismo, sino que se dejó estaquear, violar , arrasar, y hoy trabaja en una empresa textil de algún empresario que lo esclaviza; sentados al lado de una chica de ojos azules, esperanzada en que su diminuto cuerpo le deje realizar ese paso de dos o de dios, y ser consagrada como una gran bailarina.
Todo eso, los adonis, los cuerpos sublimes de la juventud, bellos porque todavía no les llegó la hora de la decrepitud, creídos en su belleza, o completamente inconscientes de su escasa duración, andan por la vida, entre un acá y un allá, entre una cama y una universidad, entre una universidad y un trabajo, entre un trabajo y un bar, entre un bar y una cama, sin saber nada de esa calle donde viven cientos, donde miles de historias se cuentan, sólo si uno tiene el coraje para ser estúpido y se decide a usar su intuición, su mirada, su atención a lo que pasa a cada instante.

No sé por qué hoy me dio por este lado, será que ayer un pobre hombre, de vientre abultado, chaqueta sucia y bastón, se me acercó sin conocerme, me sonrió, y me recitó una poesía de algún poeta olvidado, que hablaba de una niña, quien con sus ojos verdes,  iluminaba  el  mundo.