-Moraleja-dijo el narrador-: la locura es una flor en llamas. O en otras palabras, es imposible inflamar las cenizas muertas, frías, viscosas, inútiles y pecaminosas de la sensatez.

Angela Gorodischer
en La resurrección de la carne.

24.3.10

MEMORIA de una memoria

Esta carta, enviada por el escritor Rodolfo Walsh el 24 de marzo de 1977, le costó su vida, él lo sabía, aún así, la mandó, y es uno más de las víctimas de esa dictadura. Es bueno volver a leerla. Para hacer memoria. Sobre todo en estos tiempos, en los cuales mucha gente pide que se vuelva a ese estado de las cosas.
a Ada, detenida-desparecida y expatriada, que murió muchos años después, un 24 de marzo.






  
CARTA ABIERTA DE RODOLFO WALSH
A LA JUNTA MILITAR
 1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.


2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.1
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
   De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.2
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.


3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.3
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.4
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.


4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.5
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.6
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea 7, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.8
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.9
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".10


5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar11, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%12prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.13
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".14
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.
Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.





1 Desde enero de 1977 la Junta empezó a publicar nóminas incompletas de nuevos detenidos y de "liberados" que en su mayoría no son tales sino procesados que dejan de estar a su disposición pero siguen presos. Los nombres de millares de prisioneros son aún secreto militar y las condiciones para su tortura y posterior fusilamiento permanecen intactas.
2 El dirigente peronista Jorge Lizaso fue despellejado en vida, el ex diputado radical Mario Amaya muerto a palos, el ex diputado Muñiz Barreto desnucado de un golpe. Testimonio de una sobreviviente: "Picana en Ios brazos, las manos, los muslos, cerca de Ia boca cada vez que lloraba o rezaba... Cada veinte minutos abrían la puerta y me decían que me iban hacer fiambre con la máquina de sierra que se escuchaba".
3 "Cadena Informativa", mensaje Nro. 4, febrero de 1977.
4 Una versión exacta aparece en esta carta de los presos en la Cárcel de Encausados al obispo de Córdoba, monseñor Primatesta: "El 17 de mayo son retirados con el engaño de ir a la enfermería seis compañeros que luego son fusilados. Se trata de Miguel Angel Mosse, José Svagusa, Diana Fidelman, Luis Verón, Ricardo Yung y Eduardo Hernández, de cuya muerte en un intento de fuga informó el Tercer Cuerpo de Ejército. El 29 de mayo son retirados José Pucheta y Carlos Sgadurra. Este úItimo había sido castigado al punto de que no se podía mantener en pie sufriendo varias fracturas de miembros. Luego aparecen también fusilados en un intento de fuga".
5 En los primeros 15 días de gobierno militar aparecieron 63 cadáveres, según los diarios. Una proyección anual da la cifra de 1500. La presunción de que puede ascender al doble se funda en que desde enero de 1976 la información periodística era incompleta y en el aumento global de la represión después del golpe. Una estimación global verosímil de las muertes producidas por la Junta es la siguiente. Muertos en combate: 600. Fusilados: 1.300. Ejecutados en secreto: 2.000. Varios. 100. Total: 4.000.
6 Carta de Isaías Zanotti, difundida por ANCLA, Agencia Clandestina de Noticias.
7 "Programa" dirigido entre julio y diciembre de 1976 por el brigadier Mariani, jefe de la Primera Brigada Aérea del Palomar. Se usaron transportes Fokker F-27.
8 El canciller vicealmirante Guzzeti en reportaje publicado por "La Opinión" el 3-10-76 admitió que "el terrorismo de derecha no es tal" sino "un anticuerpo".
9 El general Prats, último ministro de Ejército del presidente Allende, muerto por una bomba en setiembre de 1974. Los ex parlamentarios uruguayos Michelini y Gutiérrez Ruiz aparecieron acribillados el 2-5-76. El cadáver del general Torres, ex presidente de Bolivia, apareció el 2-6-76, después que el ministro del Interior y ex jefe de Policía de Isabel Martínez, general Harguindeguy, lo acusó de "simular" su secuestro.
10 Teniente Coronel Hugo Ildebrando Pascarelli según "La Razón" del 12-6-76. Jefe del Grupo I de Artillería de Ciudadela. Pascarelli es el presunto responsable de 33 fusilamientos entre el 5 de enero y el 3 de febrero de 1977.
11 Unión de Bancos Suizos, dato correspondiente a junio de 1976. Después la situación se agravó aún más.
12 Diario "Clarín".
13 Entre los dirigentes nacionales secuestrados se cuentan Mario Aguirre de ATE, Jorge Di Pasquale de Farmacia, Oscar Smith de Luz y Fuerza. Los secuestros y asesinatos de delegados han sido particularmente graves en metalúrgicos y navales.
14 Prensa Libre, 16-12-76.

21.3.10

Warm Mist o Mañana en el abasto, sueña un sueño imposible en San Isidro



 WARM MIST
JUST DRIFTING THROUGH THIS WARM MIST
IS JUST LIKE DRIFTING OUT TO SEA.
THE CLOUDS HAVE COME TO EARTH NOW,
JUST LIKE ONE DAY SHE CAME TO ME.
OoH! AND NOW I'M FAR AWAY
THINGS DID CHANGE, I WENT AWAY,
NO MORE LAUGHTER NO MORE TEARS.
THE BIRD SINGS ABOUT SOMEWHERE,
SHOUTING OUT IS REALLY FREE.
BUT SHE TOOK AWAY MY SOUL AND THINGS,
POINTED UP THE WAY TO SEE.
WITHOUT A NORTH, WITHOUT A SAIL,
DOOMED TO WANDER DOOMED TO FAIL,
ON THE SEA THAT'S ALWAYS GRAY.

YOU MIGHT REMEMBER CLAUDIA,
SHE DRIFTED TILL SHE SANK, SO SAD.
SHE TOOK WITH HER, HER LOVER.
HE WAS THE ONLY THING SHE HAD.
BUT I DON'T WANT TO GO THAT WAY
OH LORD! CAN'T I HAVE A LITTLE SAY?
DON'T LET ME DIE SURROUNDED BY THIS GRAY.
I'M STILL DRIFTING THROUGH THIS WARM MIST,
JUST LIKE DRIFTING OUT TO SEA.
THE CLOUDS HAVE COME TO EARTH NOW,
JUST LIKE ONE DAY SHE CAME TO ME.
OoH! AND NOW I'M FAR AWAY
CAN'T I HAVE A LITTLE SAY?
WITHOUT A NORTH WITHOUT A SAIL.
DROOMED TO WANDER DROOMED TO FAIL.
OH LORD, CAN'T I HAVE A LITTLE SAY?
DON'T LET ME DIE SURROUNDED BY THIS PRIDE


Fragmento del documental de Espina sobre Luca, donde cuenta esa historia
Luca Prodan era el lider de un grupo de rock llamado SUMO, un grupo argentino que marcó la época de los 80. Dejó miles de fans, entre las que me cuento, y en muchos paredones de Buenos Aires todavía se lee: Luca Vive.
Él perdió a un amor, Claudia, quien se mató en un auto, con un amante ,  cuando Luca estaba en Inglaterra. La historia la pueden ver abajo en el link del documental de Espina o simplemente quedarse con la canción de arriba, tan dolorosa, tan bella.
Él también murió, pocos años después. En Argentina.
Yo venía de Nueva York con un chico alemán. Estábamos almorzando con mi familia de lo más contentos. Estábamos entusiasmados porque al fin podríamos ver a Sumo en vivo, a quienes siempre  escuchábamos en los "cassettes" que me llevé a Munich. Sumo iba a dar un gran concierto por esos días. Y nuestros ahorros daban para comprar una entrada y verlos ahí, hacer un poco de pogo y disfrutar de su Noche de Paz.
Era el 22 de diciembre de 1987.  Cuando la radio dio la noticia.
Fue una de esos momentos de mi vida que recuerdo con más dolor.
De ahí, que Sumo, para mí, es una espina en el cuore. De ahí que siempre, este tema y Mañana en el abasto me traigan tanta nostalgia.

¿Por qué hoy me acordé de él? Porque vengo de San Isidro. San Isidro para mí  es Luis Lawson Wright. Un personaje que inventamos con mi hermana cuando éramos chicas y que fue creciendo con nosotras.Ella le cambió el apellido cuando editó su novela . Pero "nuestro" Luis tenía el cuerpo de Spinetta, vivía en Las Barrancas de San Isidro, en una casa por la que hoy pasé , la vi y me acordé cuando caminábamos con una amiga, teníamos nosotras 16 años y nuestra amiga un año más,caminábamos por las vías de un tren abandonado,  hoy es el tren más "cool" de Buenos Aires, donde viajan turistas que hablan inglés o alemán y que bordea el río, y bordea la mansión de Luis Lawson Wright, apellido que sacamos de una necrológica del diario La Nación. Porque en esa época nuestra madre nos decía que los oligarcas de aquí, tenían doble apellido. Así que lo bautizamos Luis Lawson Wright. Porque venía de Inglaterra, como Luca. Y le buscamos casa. Como a Black, a Mariana y a todos o casi todos los personajes que hoy viven en la novela de mi hermana.  Luis, San Isidro, Luca. Criado en un colegio inglés bajo un severo régimen. El mismo colegio en el que estudió el prÍncipe Carlos. Largo todo y empezó con las drogas duras. Se vino a Argentina y puso un aviso que decía algo así como: Cantante anglo-italiano formado en estricto colegio inglés, adicto a la drogas duras, busca músicos para formar una banda en una chacra.
Y así largó Sumo.
Y así, con Luca murió una de las bandas más poderosas de la historia, por lo menos de la mía.

20.3.10

Mirta Colángelo y Roberto Juarroz, desde el más puro susurro

Un amor más allá del amor
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y la compañía.

Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o de callar.

Un amor para estar juntos
o para no estarlo,
pero también para todas las posiciones intermedias.

Roberto Juarroz




Ese poema me susurraría ella. Mirta Colángelo. Mirta hace magia en cada oreja a cada momento. Mirta recuerda miles de poesías. Siempre acierta. Pero a mí siempre me tocan las de Juarroz. Siempre. En sus mails, en nuestros encuentros, en los libros que me regala, en los papelitos que me hace elegir.
Mirta es maga. De las pocas que quedan en este mundo.
Hoy me llegó un mail con una nota que le hicieron por haberse adherido al movimiento de los susurradores, les soufflers en parisino. Largas veces he escrito sobre ella en mis otros blogs. Y hoy, cuando  de las Voxinas de Lopecito en Bahía Blanca disparan un poema que me parte, hago como que no lo leo, sigo, y me la encuentro a Mirta en esta nota , como siempre...susurrando el


Pan es pan
queso es queso
no hay amor
sin un beso.


     Como dicen los comandos poéticos:
La humanidad se transmite de boca a oído.



                                  mirta susurrando al viento y los color susurro

16.3.10

CHIN-CHAN II

O Ying Yang
o chin - chin

Cuando amanezca veré montañas
dije anoche o esta madrugada
pero no.
Vi mar.
El que une Buenos aires
con Barcelona
en un sobre marrón
de esos con globitos
que parecen burbujas.
De alguien zambulléndose
o del brindis.
Recuerdos del futuro.

Sonó el timbre y un pendejo
sonriente de pelo largo  hasta la cintura
con una sonrisa ancha como el océano
me pregunta por mi hijo.

Veo en sus manos un matasellos de España,
Vive acá? Sí , es mi hijo, sí, está durmiendo.
Hace rato lo esperábamos.

Subo corriendo las escaleras.
Lo despierto. Agarra el sobre.



Abrilo dice.
Abre un ojo.


Dos libros de Digestión Figurada
publicado en Barcelona,
los dos que le tocaron en la repartija
con sus dibujos sobre las Chorimpíadas adentro.


Mira. Sonríe.
Lo abraza y sigue durmiendo.
No vas a la escuela?
No.


Balta entre grandes
Liniers, su adorado Liniers
(su padre).


Chin chin
caramelos de la tía Darinka
para él.
Elario no entiende.
No  importa.

Hay sol.
Yo debo ir a tramitar su pase para el boleto secundario.
Cinco centavos contra un peso con veinte.
Debo comprar yogur para el desayuno.
O leche y una barrita de chocolate.
Freír las milanesas con jamón y queso
que le gustan.

En la contratapa una foto que sacó su padre
con el Ratón Perez que siempre guardó
los dientes de leche de Pelenbal.
Se lo dejamos cuando nos volvimos a Argentina.

Jamón sobre él. Y una copa de vino al lado.
Salud, Pelenbal!
Parece decirle.
Prefiero imaginarlo así.
Brindando a su salud.
Chin-Chin.

chin-chan I

O Ying y Yang,
o dos caras de una misma moneda

ayer a puro llanto los dos
madre-hijo
padre que no
hacer rato que no

a puro llanto

acusaciones de adolescente por
acusaciones de madre carga
mochila sobre su espalda por
acusaciones de adolescente
por acusaciones de víctima

YO NO QUIERO SER COMO PAPÁ

con dolor lo dijo
con los ojos rojos
con un plato de ñoquis en la mano
sobras de cuando escapó a lo de la tía darinka

bajé a ver si habías hecho alguna estupidez con vos
me fui porque te vi escribiendo

llamó miguel para hacerse reiki
los ovarios dolían
hace rato ya que duelen
tenés turno
turno?
turno de llorar
de plantearme qué es ser madre?
cómo se es madre,
no como la mia
adorada madre muerta
madre hoy
pendejo de 1,78 con ojos rojos
yo no quiero ser como papá


los ovarios duelen
duelen
Horacio dijo que me haga un chequeo
la mamá de la cubana también
hace rato
ahora es el tiempo en que tendría los resultados en la mano
este año fue el único que todavía no
necesito un turno

turno?
sí Miguel
turnos tengo siempre
no laburo de eso
pero estoy en una de esas noches en que me acuerdo de Pez
cuando se apagan las estrellas y
pienso que haría mi padre en mi lugar

viaje al faro del fin del mundo
luz contínua
y permanente

yo estoy
diría Julio Villar
como faro de Machichaco

siete segundos de oscuridad
destello
siete segundos  de oscuridad
destello
siete segundos de oscuridad
destello


Cuando amanezca veré montañas
La tierra está ahí.

12.3.10

Mujeres que escriben , mujeres en peligro


Andrea caminando en su propio laberinto de siete senderos

Juro que era más feliz
cuando limpiaba casas






El otro día, leí en el blog de Andrea Milde, el primero a la derecha en los blogs que están al costado,( por una u otra razón, no son todos los que sigo, son los que  deben estar ahí). Y me  quedé obsesionada con el tema del tiempo, oro para las escritoras y poetas , que  tanto aún hoy , les exige la vida.
Me comparo con una mujer que trabaja en un banco, por ejemplo, y digo, pone su despertador, siempre a la misma hora, se ducha, siempre a la misma hora, llega impecable después de haber mandado los chicos a la escuela, despedir a su marido, o salir antes que él, viajar apretada o en su coche, llega y el aire acondicionado le hace poner su saquito, su uniforme o lo que sea, atiende bien o mal, depende de si pasó una buena noche o no, se toma su espacio para almorzar o hacer trámites, y sigue trabajando, vuelve a la casa, busca a los chicos, los lleva a quién sabe dónde, hace las compras, la cena, plancha y lava, mira un poco del noticiero para sentirse parte de algún mundo, se ocupa de la madre o de la hermana, o del tío enfermo, hasta ahí, podría ser una rutina que conozco, que la he realizado alguna vez, cuando las exigencias de la vida me lo pedían, en eso sí, estamos de acuerdo, pero la única diferencia es que si no escribo, si no tengo horas para sentarme a la computadora, yo, sencillamente, me muero. Me seco. Me agoto.  Que no puedo ponerme el despertador a las seis si me acosté a las cinco , que me olvido de hacer las compras si estoy en ese estado que muchos dicen Alfa, y yo le digo Omega, porque me termina y me devasta. Miro la casa , el desorden reinante, los mails sin contestar, y con un mate sigo, no como, así aprovecho mejor el tiempo, me digo, pero a la semana de estar a mate el cuerpo no me rinde, me caigo o me mareo, y sin embargo el anhelo de tener un pequeño espacio del día, sólo par escribir poesía, me hace hacer transas, con mi cuerpo, con mi vida que después se pagan caras.
No entiendo la vida sin escribir. Desde los siete años que escribo poesía, y después cuadernos y cuadernos de vida, no me siento escritora, pero sí una mujer que escribe, y que no puede dejar de hacerlo.
Entonces cómo? Cómo se hace? Si de la poesía no se vive. Cómo? Hay que venderse siempre y escribir cualquier cosa para cualquier gente con tal de escuchar el sonido apenas audible del teclado, que es como un fino hilo que nos mantiene atadas a la vida?
Nada. 
ESO.
Mi vida es eso.
Una lucha constante con el tiempo.
Estaré en peligro?


Aquí les pego lo que extraje del blog de Andrea, el texto del alemán al español fue traducido por ella.


Espero haber explicado un poco a mis amigos , por qué no los llamo, por qué no salgo, por qué no me ven hace rato.
Y sobre todo le agradezco a mi hijo, la infinita paciencia que me tiene, a pesar de mis rezongos, no es fácil ser hijo de una mujer que escribe.
Va:


Para Ingeborg Bachmann, escribir era la más dolorosa de todas las „maneras de morir“, los poemas de Sylvia Plath y Anne Sexton resultan de los daños, que les había inferido la realidad de los años cincuenta y sesenta en América (¡las madres! ¡los hombres!). Las dos se suicidaron. Sylvia Plath metiendo la cabeza en el horno de gas, no sin antes cortarse las venas, por si acaso. Anne Sexton intentó por primera vez quitarse la vida con 29 años. Muchos otros intentos seguirían, y años de terapia, en los que nunca dejó de hablar de suicidio llamándolo “la salida para mujeres”. Con 45 años se puso el abrigo de piel de su madre, se tomó un vaso de vodka, se metió en el garaje y se envenenó con los gases de escape. “Cuando la muerte coge a alguien y le aprieta las clavijas, es un hombre, pero si alguien se suicida, es una mujer.”
Für Ingeborg Bachmann war das Schreiben die schmerzlichste aller „Todesarten“; die Gedichte von Sylvia Plath und Anne Sexton entstanden aus den Beschädigungen, die ihnen die Realitäten der fünfziger und sechziger Jahre in Amerika (die Mütter! die Männer!) zugefügt hatten. Beide starben durch Selbstmord – Sylvia Plath steckte, dreißigjährig, den Kopf in den Gasofen, vorher schnitt sie sich zur Vorsicht auch noch die Pulsadern auf. Anne Sexton machte ihren ersten Selbstmordversuch mit 29 Jahren, es folgten noch viele weitere Versuche und Jahre der Therapie, in denen sie immer vom Selbstmord sprach und ihn „den Ausweg für Frauen“ nannte. Mit 45 Jahren zog sie den Pelzmantel ihrer Mutter an, trank ein Glas Wodka, ging in die Garage und vergiftete sich mit Autoabgasen. „Wenn der Tod einen nimmt und durch die Mangel dreht, ist es ein Mann. Aber wenn man sich selbst umbringt, ist es eine Frau“, schrieb sie.



Aus dem Vorwort des von Stefan Bollmann herausgegebenen Bandes „Frauen, die schreiben, leben gefährlich“, Elisabeth Sandmann Verlag
Prólogo del libro „Frauen, die schreiben, leben gefährlich“, publicado por Stefan Bollmann en la editorial Elisabeth Sandmann

11.3.10

Pacto


No soy seguidora de la Bersuit, viví mucho en el extranjero para escucharlos de cerca. Y después fui madre y laburante, a tiempo completo, como para detenerme en  observar grupos nuevos.
Pero estaba en España, cocinando, cuando escuché por primera vez atentamente un tema de ellos. Jamás voy a olvidar ese instante. Vino después del anuncio por Radio 3 , Radio Nacional de España,de la muerte en la noche anterior , de 193 pibes y pibas en un recital en Buenos Aires, y más de 1400 heridos, quemados por el fuego, me quedé paralizada, era el mediodía del 31 de diciembre de 2003 , y pensé en mis sobrinos, pensé en ellos, ojalá no hayan ido, ojalá, ojalá . Pero afuera todo duele y se hace carne tanto o más que estando aquí. Porque es como un film, cuando no te muestran el crimen sino la sangre, vos le ponés lo que falta y el cóctel molotov de neuronas explota, y arde. Siempre imaginamos la peor manera de morir.
Después de la noticia pasaron Argentinidad al palo, y escuché atenta, no sólo a los golpes de los latidos hiper excitados de mi corazón, sino al final del tema, quién eran esos tipos que hablaban de la Argentina como un argentino. Sólo como un argentino puede hacerlo:
http://www.youtube.com/watch?v=vGSuzoJ6h3w&feature=player_embedded
La calle más larga,
el río más ancho,
las minas más lindas del mundo...
El dulce de leche,
el gran colectivo,
alpargatas, soda y alfajores...
Las huellas digitales,
los dibujos animados,
las jeringas descartables,
la birome...
La transfusión sanguínea,
el seis a cero a perú,
y muchas otras cosas más...

La argentinidad al palo...
la argentinidad al palo...

Gigantes como el Obelisco,
campeones de fútbol,
boxeo y hockey.
Locatti, Barreda,
Monzón y Cordera
también, matan por amor.
Tanos, gallegos, judíos,
criollos, polacos, indios, negros,
cabecitas... pero con pedigree francés
somos de un lugar
santo y profano a la vez,
mixtura de alta combustión

la argentinidad al palo...
la argentinidad al palo...

Diseminados, y en franca expansión,
hoy nos espera el mundo entero,
no es para menos la coronación,
brota el encanto del suelo argento.
¡Vamo´...! ¡Vamo´...!

¡Y no me vengan con cuentos chinos!
Que El Che, Gardel y Maradona
son los number 
one,
como también lo soy yo,
y argentinos
¡gracias a Dios!

(Estribillo)
Diarieros:
También Videla y el mundial 78
Spadone y la leche adulterada
Manzano se hizo la cirugía del orto
Descuartizan vacas en el norte.
Y siguen los nariguetazos en el Congreso
Galtieri y "los estamos esperando".
Más desnutridos
En el "Granero del mundo".
Cayó la Fundación Padre Bufarra.
Alfonsín con "la casa está en orden"
"El que apuesta al dólar pierde",
dijo el Ministro.
También Menem y su primer inmundo
Cavallo y sus lágrimas de cocodrillo.
Cinco presidentes en una 
semana
Encontraron al muñeco de Yabrán
con un tiro en la cabeza.
De La Rúa con su tímida boludez...

Pero... ¿qué me vienen a coger
a mí con la pija muerta?
¡Yo la tengo mucho mas grande que vos!
A los boludos como vos me los cojo
de parado.
Cuando vos fuiste,
Yo ya fui y vine... ¡Cuarenta veces!
¿Cómo no querés que los cague,
si son unos boludos de mierda?
¡Son todos una manga de garcas!
¡Este país está lleno de ladrones!

¿Yo?... ¡Argentino!

Como el tiro en el 
corazón
de Favaloro.

Del éxtasis a la agonía
oscila nuestro historial.
Podemos ser lo mejos o también lo peor,
con la misma facilidad.

la argentinidad
¡Al palo! ¡Al palo! ¡Al palo!



Si la escucharon, pinchando en el link, se imaginarán que el latir no sólo salía de mi cuore, sino de esa música, denostada por muchos y adorada por otros, pero que a mí me lleva a ese día. Siempre. Unidos.


Hoy, escribiendo a contrareloj, escuché la música que saliá de la habitación de mi hijo, me atrapó, algo me hizo levantar de la silla, caminar unos metros y pararme frente a la puerta cerrada. Golpée y le pregunté qué era eso que sonaba, un pacto... la bersuit ,me dijo a los gritos por sobre la música.
Cerré la puerta y me volví a escribir. 
Pacto, un pacto. Siempre hay un pacto, siempre pactamos. Con todo, con todos. Con el suicidio, con la vida, los hermanos y  amigos, con los hijos, con la estupidez nuestra y la de los otros,  los susurros y los gritos, con la pobreza, con la riqueza, las mareas, la luna, los besos, los recuerdos, despertares, pastillas, estrellas ,jefes, empleados, AFIP, gobiernos, papeles, terremotos...humanos.
Pensaba esto mientras buscaba en you tube qué diría la letra. El sonido me había atrapado, la letra quizá era completamente idiota. 
Pero no. O sí, pero para mí no.
La encontré y decía: Un pacto para vivir.
Pues bueno, así será.


Un pacto para vivir,
odiándonos sol a sol,
revolviendo más
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror,

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
Intoxicado, loco y sin humor...

oooooohh - oooohhhh
oooh - oooh

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control

El poder siempre mata,
si para tenerte aquí
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición

un pacto para vivir,
un pacto para viviiiiiiir
un pacto para vivir.


Un pacto para vivir,
odiandonos sol a sol,
revolviendo mas
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror,

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
Intoxicado, loco y sin humor...

oooooohh - oooohhhh
oooh - oooh

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control

El poder siempre mata,
si para tenerte aqui
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición

un pacto para vivir,
un pacto para viviiiiiiir
un pacto para vivir,




9.3.10

cumple x dos

qué estúpido suena
llamar con los nudillos al cielo
y decir
él cumple
él también
cuándo se abrazarán?
mañana?
el año que viene?
sé que no
aunque quizá la noche y sus grillos me confunden
entonces el cielo me abra la puerta
y tenga vista panorámica desde allí
antes que el sol se acomode en su camastro
de ortigas y edificios altos
y yo consiga
como todas las noches
de sus cumpleaños
decirles que los quiero

(efímero para mí lo que para otro un sueño)

 ahí va mi regalo:
http://www.youtube.com/watch?v=klDrc2Q5DNk&feature=related

8.3.10

Propiedad Transitiva


Pappo, un amigo, me mandó este saludo por hoy, día de las mujeres, pero no creo que de todas, sino de las que se la bancan como se las bancaron aquellas, las primeras...
una de ellas es Tita Merello, una cantante de tango que le gusta a Pappo y que no sé por qué merde no abre su propio blog, porque tiene material y mucho para subir, pero bue...
aquí está la gran Tita: Yo soy así!
saludos a todas las que se la bancan...

http://www.youtube.com/watch?v=mfBW66KSSVQ

7.3.10

Patch Adams



Ayer vi un power point sobre este payaso que es médico, como el mismo se define.
Hace un mes o poco menos, leí un libro que trataba de las voces de la locura.
En los últimos años se puede decir que estuve más en hospitales con enfermos, que en mi propia casa. 
Más traté con médicos que con amigos. Algunos de ellos se alejaron. Nadie los echó. Así que volverán como los pájaros. Y si no, no eran amigos para conservar. Algo me enseñaron, algo debía aprender de ellos y ellos de mí.
Cada vez que quiero ponerme a trabajar en lo mío, surge alguien que necesita ayuda. 
Me involucro. Me convierto en una Nightingale. Y me siento feliz de poder ayudar al que está mal. Y me siento fatal cuando el otro me rechaza. Es como darle la lámpara de Aladino a un niño y que te diga prefiero la game boy.
Una vez le dije a mi hermana que si me diesen otra vida estudiaría enfermería. Se horrorizó, claro, pero se lo dije de corazón. No para impactarla.
A veces pienso que heredé los genes de mi tía Darinka. Que disfruta con el curar al otro. Aunque muchos piensen que disfruta del dolor del otro, que es algo muy distinto. Bah, cuando era chica yo también lo pensaba. Ahora no, ahora entiendo el sentido de su vida. Y su felicidad tan vacía de éxitos y fama. Su felicidad doméstica, rayana en lo obsesivo, pero que la sostiene en sus dos piernas con todo su reuma y su no se qué, ella sigue.
Sí, a veces se quiebra , sí, llora, sí, pero quién no.
Yo también lloro y me quiebro y me parece que la vida ya no tiene más sentido para mí, un poco como mi madre,no, que a los sesenta y cuatro años escribió una carta donde decía, ya crié cuatro hijos, fui feliz, puedo irme tranquila, saludos Mamá. Cumplió su misión. A veces siento, como hoy que esa es mi misión. Y no la estoy llevando a cabo ahora, por eso mis depresiones van y vienen.


Siempre pensé que podía ayudar , pero nunca estudié medicina .Sólo homeopatía, todo lo que estaba a mi alcance sobre terapias alternativas, medicina cuántica, y energía que no usamos para sanarnos. Energía que se queda atascada en algún sitio del universo, qué cursi eh?, energía que no sirve.
Por eso estudie  reiki, magnifeid healing, risoterapia, indagué en flores de Bach, de Buch , temazcales, hammames y saunas, masajes tailandeses y de cualquier otra cultura, siatzu, eutonía, yoga, terapia de Alexander, bioenergía, hierbas naturales, y cuanta cosa apareciera para calmar el dolor de los seres humanos.
No siempre me aceptaron. Sobre todo en la familia. Hay siempre mucha reticencia a cambiar un frasquito de buen packaging por uno de vidrio oscuro, que cuesta menos de la mitad , o un cuarto. El Arnica, por ejemplo ,que es un calmante de lo más efectivo dado a los cinco minutos de un golpe, reemplaza al tremendo diclofenaco, la gripe porcina podría prevenirse, no sólo con medidas higiénicas, sino con un compuesto homeopático que no costaba más que treinta pesos, unos cuatro euros, digamos, el cáncer de mi madre , operada de una mama, y después de una tortuosa sesión de quimioterapia que la dejó pelada, fue suplantada exitosamente por las entonces denostadas crotoxina, bufotoxina y apitoxina, que hicieron que tuviera unos cuatro años de vida más que digna, en los cuales pudo viajar y reírse, disfrutar de sus nietos y de su marido, de seguir siendo la señora cholula y al mismo tiempo culta, cultísima, de mis ancestros.
No sé por qué estoy escribiendo todo esto, quizá fue lo que soñé anoche, quizá lo que vivo a diario en esta casa familiar, donde habita el espíritu de mi viejo muerto el año pasado y ahora el tema pasa por mis tíos, y sus ochenta y pico de años, que veo , todos los días, al subir una escalera , tocar un timbre y ver la fortaleza de un tipo disminuir lentamente, esa fortaleza que fue construída gracias a la homeopatía de Hanemman y el maravilloso doctor Pignataro, va derrumbándose como una vela encendida, por cantidades de medicamentos alopáticos que curan una parte del cuerpo, sólo una parte, mientras que por el otro lado complican otras zonas que no estaban enfermas.
Recuerdo la película las Invasiones Bárbaras, la continuación de La decadencia del imperio americano, cuando el tipo decide morir a su manera, así como vivió, rodeado de amigos y amantes, en una noche bellísima, de estrellas y recuerdos.
The million dollar baby , con la fabulosa campeona de boxeo luchando por morir sin sufrir más.
No sé, a cuento de qué, ya les dije , viene toda esta perolata, pero Patch Adams, la doctora Mitre, la Kübler Ross, el doctor Thorwald y el dr. Chopra, me gritan desde adentro, desde esas neuronas que vivieron situaciones dolorosas y se quedaron en el último recoveco de mi estúpido cerebro, hacé algo...hacé algo.
No veas retorcerse el alma humana , y aunque te sugieran tus queridos psicólogos no involucrarte, ellos no duermen con vos. No tienen tus pesadillas. No  saben lo que es escuchar esas voces llamándote en sueños y acusándote de tu preservación. ¿Preservar qué? 


El que cierra los ojos durante el día, no puede dormir a la noche. 
Por qué esa frase dicha por Marcello Mastroiani me caló tan hondo, no lo sé. Pero en fin. Seguiré escribiendo mi historia. Veremos con el tiempo, quién tenía razón.

6.3.10

A-brió B-log A-drea



No se imaginan lo feliz que me hace. No. No se lo imaginan. Aunque es tejedora de gobelinos, a lo bestia eh? (quiero decir, pueden visitar su web : www.andreamilde.com y se asombrarán de los tamaños de sus textiles) además de eso, como seguramente verán en su blog y como si no bastara, es dueña de una sensibilidad impresionante-
vive con sus dos hijos y su compañero de ruta, en Puentetoma- un pueblo de campo en España, y allí se las ingenia para hacer arte con lo que le pongas a tiro.
Es una mujer asombrosa.
Por eso, Abrió Blog Andrea! y con eso , para un saturday in the night de Buenos Aires, a mí me basta.

3.3.10

stop motion


detrás de la puerta suena fuerte la voz de mi hijo

estoy aquí parado, sentado, acostado
me han crucificado pero todo viene igual

yo le enseñé esa canción hace rato

ahora me lleno de humo
a ver si me termino más rápido
como Miguel