Pacto

No soy seguidora de la Bersuit, viví mucho en el extranjero para escucharlos de cerca. Y después fui madre y laburante, a tiempo completo, como para detenerme en  observar grupos nuevos.
Pero estaba en España, cocinando, cuando escuché por primera vez atentamente un tema de ellos. Jamás voy a olvidar ese instante. Vino después del anuncio por Radio 3 , Radio Nacional de España,de la muerte en la noche anterior , de 193 pibes y pibas en un recital en Buenos Aires, y más de 1400 heridos, quemados por el fuego, me quedé paralizada, era el mediodía del 31 de diciembre de 2003 , y pensé en mis sobrinos, pensé en ellos, ojalá no hayan ido, ojalá, ojalá . Pero afuera todo duele y se hace carne tanto o más que estando aquí. Porque es como un film, cuando no te muestran el crimen sino la sangre, vos le ponés lo que falta y el cóctel molotov de neuronas explota, y arde. Siempre imaginamos la peor manera de morir.
Después de la noticia pasaron Argentinidad al palo, y escuché atenta, no sólo a los golpes de los latidos hiper excitados de mi corazón, sino al final del tema, quién eran esos tipos que hablaban de la Argentina como un argentino. Sólo como un argentino puede hacerlo:
http://www.youtube.com/watch?v=vGSuzoJ6h3w&feature=player_embedded
La calle más larga,
el río más ancho,
las minas más lindas del mundo...
El dulce de leche,
el gran colectivo,
alpargatas, soda y alfajores...
Las huellas digitales,
los dibujos animados,
las jeringas descartables,
la birome...
La transfusión sanguínea,
el seis a cero a perú,
y muchas otras cosas más...

La argentinidad al palo...
la argentinidad al palo...

Gigantes como el Obelisco,
campeones de fútbol,
boxeo y hockey.
Locatti, Barreda,
Monzón y Cordera
también, matan por amor.
Tanos, gallegos, judíos,
criollos, polacos, indios, negros,
cabecitas... pero con pedigree francés
somos de un lugar
santo y profano a la vez,
mixtura de alta combustión

la argentinidad al palo...
la argentinidad al palo...

Diseminados, y en franca expansión,
hoy nos espera el mundo entero,
no es para menos la coronación,
brota el encanto del suelo argento.
¡Vamo´...! ¡Vamo´...!

¡Y no me vengan con cuentos chinos!
Que El Che, Gardel y Maradona
son los number  one,
como también lo soy yo,
y argentinos
¡gracias a Dios!

(Estribillo)
Diarieros:
También Videla y el mundial 78
Spadone y la leche adulterada
Manzano se hizo la cirugía del orto
Descuartizan vacas en el norte.
Y siguen los nariguetazos en el Congreso
Galtieri y "los estamos esperando".
Más desnutridos
En el "Granero del mundo".
Cayó la Fundación Padre Bufarra.
Alfonsín con "la casa está en orden"
"El que apuesta al dólar pierde",
dijo el Ministro.
También Menem y su primer inmundo
Cavallo y sus lágrimas de cocodrillo.
Cinco presidentes en una  semana
Encontraron al muñeco de Yabrán
con un tiro en la cabeza.
De La Rúa con su tímida boludez...

Pero... ¿qué me vienen a coger
a mí con la pija muerta?
¡Yo la tengo mucho mas grande que vos!
A los boludos como vos me los cojo
de parado.
Cuando vos fuiste,
Yo ya fui y vine... ¡Cuarenta veces!
¿Cómo no querés que los cague,
si son unos boludos de mierda?
¡Son todos una manga de garcas!
¡Este país está lleno de ladrones!

¿Yo?... ¡Argentino!

Como el tiro en el  corazón
de Favaloro.

Del éxtasis a la agonía
oscila nuestro historial.
Podemos ser lo mejos o también lo peor,
con la misma facilidad.

la argentinidad
¡Al palo! ¡Al palo! ¡Al palo!


Si la escucharon, pinchando en el link, se imaginarán que el latir no sólo salía de mi cuore, sino de esa música, denostada por muchos y adorada por otros, pero que a mí me lleva a ese día. Siempre. Unidos.


Hoy, escribiendo a contrareloj, escuché la música que saliá de la habitación de mi hijo, me atrapó, algo me hizo levantar de la silla, caminar unos metros y pararme frente a la puerta cerrada. Golpée y le pregunté qué era eso que sonaba, un pacto... la bersuit ,me dijo a los gritos por sobre la música.
Cerré la puerta y me volví a escribir. 
Pacto, un pacto. Siempre hay un pacto, siempre pactamos. Con todo, con todos. Con el suicidio, con la vida, los hermanos y  amigos, con los hijos, con la estupidez nuestra y la de los otros,  los susurros y los gritos, con la pobreza, con la riqueza, las mareas, la luna, los besos, los recuerdos, despertares, pastillas, estrellas ,jefes, empleados, AFIP, gobiernos, papeles, terremotos...humanos.
Pensaba esto mientras buscaba en you tube qué diría la letra. El sonido me había atrapado, la letra quizá era completamente idiota. 
Pero no. O sí, pero para mí no.
La encontré y decía: Un pacto para vivir.
Pues bueno, así será.


Un pacto para vivir,
odiándonos sol a sol,
revolviendo más
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror,

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
Intoxicado, loco y sin humor...

oooooohh - oooohhhh
oooh - oooh

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control

El poder siempre mata,
si para tenerte aquí
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición

un pacto para vivir,
un pacto para viviiiiiiir
un pacto para vivir.

Un pacto para vivir,
odiandonos sol a sol,
revolviendo mas
en los restos de un amor
con un camino recto,
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror,

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos,
Intoxicado, loco y sin humor...

oooooohh - oooohhhh
oooh - oooh

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro,
no tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético,
milagro y resurrección
y eso que estaba tieso,
bajo control

El poder siempre mata,
si para tenerte aqui
habría que maltratarte
no puedo hacerlo
sos mi Dios
te veo me sonrojo y tiemblo
que idiota te hace el amor,
y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición

un pacto para vivir,
un pacto para viviiiiiiir
un pacto para vivir,

cumple x dos

qué estúpido suena
llamar con los nudillos al cielo
y decir
él cumple
él también
cuándo se abrazarán?
mañana?
el año que viene?
sé que no
aunque quizá la noche y sus grillos me confunden
entonces el cielo me abra la puerta
y tenga vista panorámica desde allí
antes que el sol se acomode en su camastro
de ortigas y edificios altos
y yo consiga
como todas las noches
de sus cumpleaños
decirles que los quiero

(efímero para mí lo que para otro un sueño)

 ahí va mi regalo:
http://www.youtube.com/watch?v=klDrc2Q5DNk&feature=related

Propiedad Transitiva

Pappo, un amigo, me mandó este saludo por hoy, día de las mujeres, pero no creo que de todas, sino de las que se la bancan como se las bancaron aquellas, las primeras...
una de ellas es Tita Merello, una cantante de tango que le gusta a Pappo y que no sé por qué merde no abre su propio blog, porque tiene material y mucho para subir, pero bue...
aquí está la gran Tita: Yo soy así!
saludos a todas las que se la bancan...

http://www.youtube.com/watch?v=mfBW66KSSVQ

Patch Adams

Ayer vi un power point sobre este payaso que es médico, como el mismo se define.
Hace un mes o poco menos, leí un libro que trataba de las voces de la locura.
En los últimos años se puede decir que estuve más en hospitales con enfermos, que en mi propia casa. 
Más traté con médicos que con amigos. Algunos de ellos se alejaron. Nadie los echó. Así que volverán como los pájaros. Y si no, no eran amigos para conservar. Algo me enseñaron, algo debía aprender de ellos y ellos de mí.
Cada vez que quiero ponerme a trabajar en lo mío, surge alguien que necesita ayuda. 
Me involucro. Me convierto en una Nightingale. Y me siento feliz de poder ayudar al que está mal. Y me siento fatal cuando el otro me rechaza. Es como darle la lámpara de Aladino a un niño y que te diga prefiero la game boy.
Una vez le dije a mi hermana que si me diesen otra vida estudiaría enfermería. Se horrorizó, claro, pero se lo dije de corazón. No para impactarla.
A veces pienso que heredé los genes de mi tía Darinka. Que disfruta con el curar al otro. Aunque muchos piensen que disfruta del dolor del otro, que es algo muy distinto. Bah, cuando era chica yo también lo pensaba. Ahora no, ahora entiendo el sentido de su vida. Y su felicidad tan vacía de éxitos y fama. Su felicidad doméstica, rayana en lo obsesivo, pero que la sostiene en sus dos piernas con todo su reuma y su no se qué, ella sigue.
Sí, a veces se quiebra , sí, llora, sí, pero quién no.
Yo también lloro y me quiebro y me parece que la vida ya no tiene más sentido para mí, un poco como mi madre,no, que a los sesenta y cuatro años escribió una carta donde decía, ya crié cuatro hijos, fui feliz, puedo irme tranquila, saludos Mamá. Cumplió su misión. A veces siento, como hoy que esa es mi misión. Y no la estoy llevando a cabo ahora, por eso mis depresiones van y vienen.


Siempre pensé que podía ayudar , pero nunca estudié medicina .Sólo homeopatía, todo lo que estaba a mi alcance sobre terapias alternativas, medicina cuántica, y energía que no usamos para sanarnos. Energía que se queda atascada en algún sitio del universo, qué cursi eh?, energía que no sirve.
Por eso estudie  reiki, magnifeid healing, risoterapia, indagué en flores de Bach, de Buch , temazcales, hammames y saunas, masajes tailandeses y de cualquier otra cultura, siatzu, eutonía, yoga, terapia de Alexander, bioenergía, hierbas naturales, y cuanta cosa apareciera para calmar el dolor de los seres humanos.
No siempre me aceptaron. Sobre todo en la familia. Hay siempre mucha reticencia a cambiar un frasquito de buen packaging por uno de vidrio oscuro, que cuesta menos de la mitad , o un cuarto. El Arnica, por ejemplo ,que es un calmante de lo más efectivo dado a los cinco minutos de un golpe, reemplaza al tremendo diclofenaco, la gripe porcina podría prevenirse, no sólo con medidas higiénicas, sino con un compuesto homeopático que no costaba más que treinta pesos, unos cuatro euros, digamos, el cáncer de mi madre , operada de una mama, y después de una tortuosa sesión de quimioterapia que la dejó pelada, fue suplantada exitosamente por las entonces denostadas crotoxina, bufotoxina y apitoxina, que hicieron que tuviera unos cuatro años de vida más que digna, en los cuales pudo viajar y reírse, disfrutar de sus nietos y de su marido, de seguir siendo la señora cholula y al mismo tiempo culta, cultísima, de mis ancestros.
No sé por qué estoy escribiendo todo esto, quizá fue lo que soñé anoche, quizá lo que vivo a diario en esta casa familiar, donde habita el espíritu de mi viejo muerto el año pasado y ahora el tema pasa por mis tíos, y sus ochenta y pico de años, que veo , todos los días, al subir una escalera , tocar un timbre y ver la fortaleza de un tipo disminuir lentamente, esa fortaleza que fue construída gracias a la homeopatía de Hanemman y el maravilloso doctor Pignataro, va derrumbándose como una vela encendida, por cantidades de medicamentos alopáticos que curan una parte del cuerpo, sólo una parte, mientras que por el otro lado complican otras zonas que no estaban enfermas.
Recuerdo la película las Invasiones Bárbaras, la continuación de La decadencia del imperio americano, cuando el tipo decide morir a su manera, así como vivió, rodeado de amigos y amantes, en una noche bellísima, de estrellas y recuerdos.
The million dollar baby , con la fabulosa campeona de boxeo luchando por morir sin sufrir más.
No sé, a cuento de qué, ya les dije , viene toda esta perolata, pero Patch Adams, la doctora Mitre, la Kübler Ross, el doctor Thorwald y el dr. Chopra, me gritan desde adentro, desde esas neuronas que vivieron situaciones dolorosas y se quedaron en el último recoveco de mi estúpido cerebro, hacé algo...hacé algo.
No veas retorcerse el alma humana , y aunque te sugieran tus queridos psicólogos no involucrarte, ellos no duermen con vos. No tienen tus pesadillas. No  saben lo que es escuchar esas voces llamándote en sueños y acusándote de tu preservación. ¿Preservar qué? 

El que cierra los ojos durante el día, no puede dormir a la noche. 

Por qué esa frase dicha por Marcello Mastroiani me caló tan hondo, no lo sé. Pero en fin. Seguiré escribiendo mi historia. Veremos con el tiempo, quién tenía razón.

A-brió B-log A-drea

No se imaginan lo feliz que me hace. No. No se lo imaginan. Aunque es tejedora de gobelinos, a lo bestia eh? (quiero decir, pueden visitar su web : www.andreamilde.com y se asombrarán de los tamaños de sus textiles) además de eso, como seguramente verán en su blog y como si no bastara, es dueña de una sensibilidad impresionante-

vive con sus dos hijos y su compañero de ruta, en Puentetoma- un pueblo de campo en España, y allí se las ingenia para hacer arte con lo que le pongas a tiro.

Es una mujer asombrosa.

Por eso, Abrió Blog Andrea! y con eso , para un saturday in the night de Buenos Aires, a mí me basta.

stop motion

detrás de la puerta suena fuerte la voz de mi hijo

estoy aquí parado, sentado, acostado
me han crucificado pero todo viene igual

yo le enseñé esa canción hace rato

ahora me lleno de humo
a ver si me termino más rápido
como Miguel

Chile

Hace poco, me llegó un mail, de esas amigas  lejanas  desparramadas por el mundo, que advertía cómo salvarse de un terremoto.
Recordé inmediatamente el ponerse a salvo bajo el marco de una puerta, que nos enseñaron de chicos, y me vino la imagen de una chica pequeña y su madre salvadas bajo de esa manera, en un libro que me impactó mucho, por todo lo que tuvo que ver con mi vida después, un un libro viejísimo de Marcela Serrano, Antigua vida mía: 

Página 148 , de la edición de mayo de 1996. Impreso en Chile.

Escuchamos a Violeta desde siempre opinar enfática: "la soledad de mi madre quedó sellada un día martes, a las once y media de la noche, el 24 de enero de 1939, el día del terremoto de Chillán."

The fact of a doorframe means

there is something to hold 

onto with both hands.

Cuando copió en su diario las tres líneas el poema de Adrienne Rich, "The Fact of a Doorframe", pensó que otros poemas podrían definirla mejor que aquél, pero lo dejó para más tarde, cuando la poesía adquiriese su real dimensión, mayor que el temblor de la tierra.

Porque la tierra tembló.(...)

       (...) Pero fue real, nosotras lo vimos. Era de noche ese verano cuando Oscar Miranda decidió ir al club. Un partido de dominó y un par de copitas, nada más, le prometió a su esposa Carlota. Ella, combinando paciencia con indiferencia, lo despidió en la puerta y, sin otro pensamiento, se dirigió al dormitorio a acostar a su hija Cayetana. 

          Oscar Miranda no  regresó más a su hogar ni volvió a ver a su mujer y a su hija de diez años. El cuerpo de Oscar Miranda quedó atrapado bajo un muro de la fuente de soda que él llamaba "el club". La tierra se abrió, cayeron las paredes y la ciudad se vino abajo.

          Cuando el movimiento comenzó en casa de Carlota , ella no dormía aún. Las pequeñas lágimas rosadas de su lámpara empezaron a bailar mientras Carlota fijaba los ojos en el techo, preguntándose para qué la habría puesto Dios sobre esta tierra. Sin alarmarse de inmediato-nunca perdía el control-, esperó a ver si las lágrimas rosadas detenían su movimiento. No se detuvieron. Entonces se dirigió al dormitorio de su hija. Sin despertarla, la levantó y, sujetándola contra su cuerpo grueso, avanzó hasta la entrada, hacia el marco de la única puerta grande de la casa. La pequeña abrió los ojos, desconcertada al verse en el alero, abrazó a su mamá mientras el mundo se bamboleaba como la nieve en su bola de vidrio cuando ella la sacudía. No, no tenía esa suavidad. Este movimiento era más fuerte y más brusco. Hasta que la pared del pasillo que daba a los dormitorios se empezó a resquebrajar, hasta que los cimientos cedieron y la casa se partió en dos.

       Ambas recordarían toda la vida los gritos en las calles, esos aullidos pedidos y lejanos, como una música de fondo para lo inmediato: la caída. Primero, de todos los objetos que las habían rodeado, y luego de las murallas de la casa que habitaban. 

       Carlota  y Cayetana, bajo el marco de esa puerta, no se movieron, no respiraron, no hablaron, no lloraron. La casa cayó y ellas se salvaron.

Y sigue, Marcela Serrano, sigue describiendo cómo , absurdamente, de acostarse con la rutina de siempre , se puede encontrar uno, con una vida nueva, completamente nueva, de la noche a la mañana, o a las cuatro de la tarde, con un hijo de la mano, y avanti. Las lágrimas para más tarde. Sin más nada que lo puesto. A enfrentar el mundo o lo que queda de él. No sé si alguno de los que leerá esto ha pasado por situación parecida, pero les puedo asegurar que es algo que  marca a fuego para siempre. Como escribía Marcela Serrano, nunca te olvidás de la realidad de ese marco al que ,con ambas manos, tuviste que aferrarte para salvar lo que más querías.

Pero volviendo al mail, que me llegó esa mañana, comencé a leerlo y después de pasarlo a quién lo debía pasar ( qué ilusa ,no? como si uno supiera dónde acontecerá algún fenómeno de este tipo) , me quedé mirando sus imágenes y me llamó la atención que no eran los marcos de las puertas dónde debía uno refugiarse, sino al lado de los muebles, cuanto más grandes mejor, ponerse en posición fetal y ahí aguantarse. Cuando todo se cae encima, al lado de un sillón o de algo sólido siempre queda un hueco, y ese hueco te permite respirar hasta que te rescaten.

No sé, creo que cada uno tiene su destino ya marcado, hagamos lo que hagamos, y nos situemos donde nos situemos para sobrevivir. Pero, hoy me acordé de eso.

Como apuntaba Ariel Dorfman en su Epílogo desde Chile, de Otros Septiembres:

LA BATALLA POR EL ALMA DE MI PAÍS RECIÉN COMIENZA

A los que murieron en la zona de Valparaíso,donde fui tan feliz y porque quizá me haya cruzado con alguno de ellos : Alma Berta Gómez Olmos, de 61 años. Luis Amador López Camacho, de 65 años. Paula Allardy, de 28. Elsa Saavedra Saavedra, de 58 años. 

María Angélica Erices Oñate, de 35. Luis Pettersen Herrera, de 92. Manuel Soto Picón, de 70 años, aplastado por un muro. Ricardo Andrés Reyes Fuentes, de 11. Otras tres personas No identificadas. Manuela Lopez, infarto secundario. Otin Enríquez González, aplastado por un muro 

Ana Astorga Llanos, asfixia por inmersión producto de las marejadas. 

a los desaparecidos: 

Maité Arrendondo Recabarren, de 18 años. Isabel Araya Pino, de 65. 

Juan Roberto Palma Azócar, 55 años. Javier Escalona Chamorro, de ocho años. Matías Brito Schiller, de siete años. María Angélica Pérez, de 37 años. Joaquín Ortíz Fajardo, de ocho. Dora Camacho Rojas, de 85. 

Acsa Chamorro Green, de 18 años. Un turista español cuyo nombre se desconoce. 

a los heridos:

Nicolás Escalona Chamorro, 12, internado grave en el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar. Alberto Vergara de 40 años, herido leve en el Hospital Carlos Van Buren. Danilo Arredondo de 37 años, lesionado de mediana gravedad, en el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar. 

Heriberto Brito, de 38 años, que permanece herido de mediana gravedad en el Hospital Carlos Van Buren. El menor Lucas Green, internado en el Hospital Gustavo Fricke de Viña del Mar. 

sentencia

agua

bajo un puente

donde hay unos adolescentes besándose

agua estancada

donde se juntan hojas

y basura

agua al lado del cemento

al lado de graffitis

audaces y misteriosos como siempre

de ágiles manos que apuran el gesto

para dejar huella

con la certidumbre de su eternidad

aunque sea por un instante 

hierros despintados de un anaranjado rabioso

que ya no grita

pero satura e ilumina

en contraste con el agua

con el gris del cemento que más allá

de los juncos

de las hojas
el agua

y la basura

se convierte en un rojizo tristón

donde alguien escribió una sentencia:

lo efímero y el sueño


vaya uno a saber si no son la misma cosa

Cuadernos del Sureste, Luigi y mi hijo

En el año 2004, el día del cumpleaños de mi hijo, estábamos en el hospital de Lanzarote, una isla enfrentada a África por nada más que 100 km.
Ese mismo día , a mi hijo, le sacaban los cinco puntos que llevó puestos durante  un año dentro de su ojo, cuando un clavo perdido le cortó la córnea y queda casi tuerto.
Ese día ,cumplía 9 años , estábamos con su padre en un corredor del hospital esperando que salga del quirófano, cuando nos vino a visitar Luigi, un amigo nuestro, ex socio mío y socorrista de angustias de madre y vacilaciones de vida, compartidor de sueños , proyectos y playas desiertas, beduino de paisajes maravillosos, sólo el que ama profundamente su tierra te puede mostrar la isla de los mil volcanes así. La Geria única en el mundo, El Chupadero , el Timanfaya.

Por algo con él empezamos los Mapas de lugares recomendados. De los que después se apropió el gobierno. Pero me estoy yendo por las ramas, o me estoy tomando un barco en Órzola y me estoy cruzando a la Graciosa para ver el Risco de Famara.

Luigi, para mí, o Luis Arencibia Verdú era, y supongo que lo seguirá siendo, una persona hermosa por donde la mires, noble, joven y humilde. Una maravilla.

Ese día, en que nos vino a ver al hospital de la isla, nos trajo su primer artículo en un libro de aparición discontinua: los Cuadernos del Sureste, donde escribía sobre educación social ,que era su especialidad.

Yo no les puedo contar como lloré cuando vi su artículo en letras impresas y cuando leí la dedicatoria. Era como mucho. Era sentir esa palmada en el hombro que siempre te niega tu propia familia. No sé, fue un momento que recuerdo con mucha emoción. Mucha ,muchísima.

Ya han pasado cinco años de esto y hoy, 23 de febrero de 2010, fue uno de los días más felices de mi vida: a mi hijo, en un Hospital de Buenos Aires, le dieron vía libre para vivir. Sí, le dijeron, después de dos electrocardiogramas y un estudio con un líquido de contraste, que puede llevar una vida normal, que no se va a morir de muerte súbita, y que está tan cerca o tan lejos de un infarto como cualquiera de nosotros.
Salimos del Hospital con la sonrisa estirada de oreja a oreja y cargándonos mutuamente. Nos faltaba Luigi, con su libro y su ánimo. Igualmente paseamos, vimos las pinturas en el subte, y le saqué fotos como si recién lo pariera.

La caualidad o los hilos dorados, oxidados o vaya a saber qué cosa fue, hizo que cuando llegué a casa, y abro los mails,me encuentro con la noticia de que Cuadernos del Sureste, perdió un juicio iniciado cuando yo vivía todavía en la Isla, por denunciar corruptos, por contar lo que estaba pasando, por mandar al frente y escrachar a quien lo merecía.

Por eso subí la ventana pidiendo 10 euros por la libertad de expresión. Esos cuadernos, los utilicé en mi Cátedra de Conservación de medio ambiente, como bibliografía, esos cuadernos tenían un staff de lujo.
Así , como Luigi, quizá más curtidos, no tan humildes, pero eran lo mejor que se había editado en la Isla, donde vive Saramago y filma Almodóvar.

Por favor, los que están en Europa, lo sé, diez euros no es nada, y contribuyen con una causa contra una injusticia total, hacerles pagar miles de euros, a escritores y periodistas, a hombres y mujeres que denuncian, que reflexionan, que mueven conciencias.

Por Luis Arencibia Verdú, amigo del Alma, y por tantos otros talentos allí reunidos.
Gracias.

Para que elija Cima

Daniel, no me olvidé de nuestro intercambio, solo que dejé de pintar momentáneamente para dedicarme a escribir.
Pero entre estas tres pinturas que fue lo último que hice, me da la sensación que está la tuya.
Lógicamente a cambio de tu hermosa Esperando a los Reyes.
¿Qué decís? ¿Le damos?
Las tres las tengo colgadas en casa. No me queda nada más que descolgar una
y hacemo' el cambiazo, casi dos años después.

mi abuela y yo

mi tía me dijo que me parezco a mi abuela otilia, ella decía ¡ma, nacha miseria!
y decía todo lo que pensaba
se hacía odiar
por  eso,
yo no lo sabía
ay mis ancestros diría daniel!
no daniel, no, voy por yourcenar
por dorfman
por fresan
por historias que debo escribir
sobre rieka wada
sobreviviente de hiroshima
voy por el corazón de mi hijo
que me perturba más a mí que a él
por mi tío internado y mi adorada tía todo el día con él
¡nacha miseria!
recién hoy entiendo y se me escapó hace un rato.
quiero viajar
quiero oler primaveras e inviernos crudos
quiero saber qué
nacha miseria!

LAHKO NOČ...
(se dice latzko nuech en esloveno = gud nait = bon nuit= gute nacht=bonna note y así...)

( la foto corresponde a mi tío y su madre; la memé)

¿morir y qué?

alguien duerme en el hospital hoy
pero dos duermen tranquilos
o cinco que ayer escucharon los golpes
la mierda
ese olor nauseabundo de la decrepitud humana.

alguien despertó a otro alguien hoy
para invitarlo a dar una vuelta en ambulancia
-¿en qué pensas?
-¿en que voy a pensar en estos casos?
respondió el que iba en la camilla
-no sé, en que todo va a salir bien, total,
todos nos vamos a ir algún día.

volver a un hospital es como volver a una casa conocida
yo estuve acá
yo estuve bajo esos tubos blancos
como en un set de filmación
no se sabe si es de noche o de día

volver en un taxi que va lento
como si quisera detener el tiempo
también lo hice
muchas
pero muchas veces
cuando más te apura el tiempo
el chofer se detiene y habla del pescado que compró
hace un rato en la pescadería
-estaban todavía sin luz- acota-
usted tiene?
-sí, yo tengo.

luz propia no, tengo luz piensa alguien
luz que alumbra las facturas pagas por un tipo que murió hace poco
y que era su padre
y que duele, duele, ver su letra en cada una de las carpetas
y todo abrochado
y todo ordenado
y recordar el día que estaba en la UPI
como un feto, así de igual, un feto

pero ahora la cosa sigue,
no hay ningún detenerse en paz
derviche: cómo sé que me estoy acercando a la luz?
porque verás aumentar tu sufrimiento

será?

hay dos personas sentadas a la mesa de la casa
antes eran hermanos
ahora son como enemigos
uno le grita a alguien , insulta a alguien
y ese alguien recuerda las veces que lo hizo
las veces que soportó esos gritos
y piensa que tiene que haber justicia
pero no la hay
no, la otra persona no se inmuta,
hasta se le ve un gesto de ahí tenés tarada
ahí tenés

¿duele eh?
más recordar que esas tres personas eran hermanas
hijas de un mismo padre y una misma madre
y que se reunieron  alrededor de esa mesa
hace veinte años para llorar la muerte de a vieja
pero en ese momento no se repartía nada

los gritos alarman a los chicos que duermen
y alguien espera que cuando ellos sean grandes
como los tres idiotas que se pelean por una factura de más
una de menos
sigan así, unidos, tirados en colchones ,
uno al lado del otro,
y se abracen y consuelen
y quieran como hoy
cuando cómplices se despiden diciéndose
cuando terminás de estudiar,
llamame,
así la seguimos.

hoy algunos van a dormir tranquilos,
otros no tanto,
y otros atados a una cama de hospital.
Como siempre.

argentina-niños-estados unidos-niños: MUNDO

después de ver a este tipazo vean a este otro pinchando aquí...algunos videos no se pueden subir. Por qué será?

again

y sí. alguna vez se tenía que terminar. y fue ayer. volví a la urbe bestial que engulle y enorgulle-ce.
calor. calor. calor.
humedad. No humildad por favor! humedad.
no veo mis azucenas.
ni mis pájaros.
nogales. uvas. nada.
la reja de gaudí es comparable a esta ventanuca con un cable que la cruza, un depto enfrente de dos ventanas donde se refleja el cielo? sí. puede ser. depende quién esté mirando la ventana. o quién se asome por ella. o quién se apoye y mire para adentro.
les dejo muestras de ayer nomás. vacances en el mar.

continuarán....

Kevin Johansen y su círculo

http://www.youtube.com/watch?v=MF7Y0JS-R5Y
(les sugiero escuchar la canción antes de leer la letra)



Acuéstate
y duérmete, 
para despertar 
sonriente y feliz.

Despiértate, 
levántate, 
para cansarte
y volver a dormir. 


El círculo da la vuelta, 
y al terminar, 
la vuelve a dar.


Discúlpame, 
perdóname, 
para que puedas 
ofenderte otra vez. 
Enójate, 

castígame, 
para que puedas
quererme después. 


El círculo da la vuelta, 
y al terminar, 
la vuelve a dar. 


Yo te olvidé, 
no me olvido más.


Entrégate y ríndete, 
para que puedas 
escaparte después. 
Libérate 
y suéltate, 
para que puedas
quererme otra vez. 


El círculo da la vuelta, 
y al terminar, 
la vuelve a dar.


Te dí todo, 
y ya no doy más. 
Hoy te quiero, 
mañana también. 
Pasado no, 
el año que viene 
creo que
siempre te querré.


Esta es la letra de la canción que se llama El Círculo , de Kevin Johansen, 
arriba está el video de la canción, no es el más bello. Carece de la magia que tuvoayer en el teatro, en esa intimidad de la caja negra, donde sencillo, con su 
guitarrita, cantó esto , con lo que nos hizo emocionar a varios.


Se lo podría dedicar al que no fue anoche, al que no estuvo cuando tenía que 
estar, a la que estaba al lado mío, o del otro lado, a tantos y a tantas que no me alcanzaría el blog.


A todos los que sientan.
Algo así.
El círculo.
La Vida.