nomequitespaz

no me quites paz
en este día bendito
en el que llora el pianista de polanski
y las ruinas nevadas del otro lado del muro
los soldados alemanes


no le creen que es músico
a vos tampoco nadie
nunca nadie
a él tampoco


caminé por praga
la luna apagada
la hierba roja de vian
bajo el brazo entumecido
la espuma de los días
en el cuarto del tipo
que me daba schnaps
de desayuno
como te conté
en los días sin espuma
de aquel lugar inmundo
lejos de áfrica
lejos de amsterdam
pero cerca de parís
por sus faroles
y la casa de kafka
todo junto
así era
todo junto


hoy no llueve
o si llovió no me enteré
porque brel
se mueve como bailando
con alguna chica
y los soldados alemanes
le dan el uniforme
al judío
y el guardia civil de tenerife
abraza al saharaui
para cubrirlo del frío


lejos ellos
they, ihr, elles
no importa el idioma
para
soldados y amantes
cantando emborrachados
muriendo cada noche
cada día
batiendo las alas 
huir de la persecución
de quién de vos?
de mi
no me quites paz
no me abandones quiere decir él
no me abandones quiere decir ella


él y ella
lejos
todo junto
adentro
llora

Pappo y su regalo...

Hay cosas inexplicables en la vida. Muchas. Demasiadas. Pero yo hablo de las estúpidas. De las menos protagónicas. De esas que casi casi te dan risa, de lo pueriles que son.

El  sábado fue el cumple del Negro Pappo, amén de que los dos la pasamos en la cama ( no juntos, aclaro para las malas lenguas que siempre dicen boludeces!), además de ese dato ,que no es nimio, si sabemos que al Negro le gusta la pachanga como a Fidel, ese chiste no será entendido por los más jóvenes, I´m  sorry!, además de ese dato debo agregar que el sujeto en cuestión es un tipo muy raro.
A ver si ustedes mis queridos (anónimos y no tanto) lectores, coinciden conmigo:
no es raro un tipo que en vez de esperar el regalo, envía él un regalo el día de su cumpleaños, o bueno...en este  caso un par de días más tarde?
Hoy me llega de su grandeza, porque el tipo además de todo es perruno, no gatuno!, un artículo, una website con tantas historias de gatos y escritores, que me mató...realmente, me mató. Nada de rosas, nada de bombones, éste artículo, así nomás enviado como regalo...me subyugó.
Pues bien, para que vean que no soy egoísta, les comparto la web...por supuesto va dedicado a Pappo en primer lugar, y luego a los amantes de los gatos, o los escritores, que para Soriano, los primeros, son los lazarillos de los segundos!

Voilá...http://www.elortiba.org/gatos.html
ah, merci bocú al Negro...para que lo conozcan, también va foto...aunque después termine descuartizada...jaja!
Gracias Pappo!

El Roncalli Circus, Pep Bou, Ivana y las burbujas

Desde siempre me atrajeron las burbujas. Esas cosas frágiles que desaparecen en un parpadeo. Hacer burbujas. Mirar a los que las hacen. Seguir su recorrido. Y finalmente verlas explotar. Puf! La magia no está más.
Aéreas, acuáticas, redondas , oblongas, livianas, resistentes y por fin, inexistentes.

Cuando era chica descubrimos con mi hermana gemela que lavándonos las manos durante mucho tiempo, con cada vez menos jabón, se armaban burbujas, es una técnica que sólo podíamos hacer en ese entonces, en el que la maldad no existe. Ni la burla, ni el sarcasmo. O existe todo junto, pero en proporciones tan infinitesimales, que , como en homeopatía, es el exacto veneno para la cura del mal.

En 1986 cuando estuve por primera vez en Alemania, me quedé llorando sin que me viese mi hermano, en la grada del Roncalli Circus, uno de los más bellos y mágicos del mundo. Un payaso, con un haz de luz azul marcándole el camino  , hacía burbujas gigantes, inmensas, hermosas, acompañadas de la música de un acordeón o instrumento de viento que me infló el corazón triste que cargaba en ese entonces. Cómo le agradecí a Heidi, me acuerdo, su fanatismo por el Roncalli cuando salimos de la carpa, en no me acuerdo qué lugar de München , por el frío que hacía, nos metimos las manos en los bolsillos y estaban llenos de chocolates pequeñitos, que no sé cuándo nos habían metido...teníamos pintados corazones y estrellas en la cara. Y la sonrisa ancha, ancha, ancha.

Después vino Pep Bou. Me habló de él Emilio Garrido, cuando nos juntamos en Barcelona, en Els 4 Gats, la cervecería donde Picasso realizó su primera muestra con diecisiete años y donde se reunían los pintores del siglo XIX, XX  todos los genios del arte que uno se pueda imaginar, en ese entonces desconocidos.
Quizá no fue allí, sino caminando después en la madrugada desierta por el Portal de L' Àngel hacia  Plaza Catalunya, no sé. Pero recuerdo sus gestos y su risa de marinero, hablándome de él y sus burbujas...

Y hoy, un día raro, de otoño en Buenos Aires, en el que no sé si estar contenta o triste, pero que el tiempo se desgrana despacio, hasta quedar desecho como una burbuja de jabón, me llega un mail con una foto de Ivana Azul-Naranja-Blanco, que me dedica,es una mujer tirando una flecha...la Diana Cazadora, dentro de una serie fabulosa, de las cuales hoy voy a subir sólo una. Y después de tanto monólogo de recuerdos imagínense de que se tratará. Pues sí. Las Burbujas de jabón. Y así, serenamente como ellas, brillantes y fugaces, se terminan mis recuerdos. Espero que les guste tanto como a mí.
Gracias Ivana por tu generosidad de prestarme la foto para subirla.

Todos las palabras en gris clarito son los links a los sitios de los que les hablo.
Ah, me olvidaba, a Ivana... la master de la foto esta... la encuentran en el Facebook. Así: Ivana Azul-Naranja-Blanco.

dedicado a Andrea Milde

Das Leben ist nicht viel mehr
als ein Tag und eine Nacht.
Alles andere ist Wiederholung.
Amelie Shenk.

(La vida no es mucho más 
que un día y una noche.
Todo lo demás es repetición).

Rosalba Campra. Esta escritora me mata...me encanta, mirá la fineza que tiene... es la fineza de Andrea tejedora, Andrea, hacedora de laberintos. Laberintos dije?...en algo se parecen las mujeres que admiro.

Los laberintos de la vida, sobre papel de arroz, sobre la nieve o en la escarcha después del invierno, en la arena quemada de una isla de volcanes, en las nubes que cubren el cielo y deshielan hielos.

Hoy, hacia adentro.

Mañana, quién sabe.

Reconciliaciones

Solía regresar cada tanto a su pueblo. La calle principal, que llevaba a su casa, seguía sin asfaltar, y sombreada por las mismas moreras de la infancia.
En lentas conversaciones con su padre iba por fin limando la distancia que siempre los había separado.
Después se despertaba.


De Ella contaba cuentos chinos, Del Centro Editores, Madrid 2008.

la foto es de un mail que me llegó hoy del Centro Editores:

Campra, Rosalba. The books of labyrinths. Del Centro Editores. Madrid. 2008. Primera edición. 12 p. Texto en inglés, español, francés e italiano. Tirada 50 ejemplares.

Libro desplegable en papel pergamino, con tapa cartoné entelada, en caja diseñada especialmente. ISBN: 978-84-936353-6-7.

Estos laberintos son los que nos llevan al fondo mismo de nuestra creación, de nuestra infancia, de nosotras mismas , caminando al lado de nuestros padres.

Escucho a mi papá o escucho sus pasos, lo mismo.

Papá sigue vivo.

Siento últimamente,

una necesidad de controlar su existencia

como nunca había sentido.

Hoy, mirando su cara mientras dormía,

imaginé que estaba muerto,

y recordé su día.

Su, para mí, último día.

Caminó despacio casi detrás mío,

fuimos a comprar el diario.

Pan no. Tenía.

El sol me hacía transpirar, y él no lo sentía.

-No tenés calor? pregunté desterrando una posible

subida de presión por el sol en la nuca.

-No, estoy bien.

Y comenzó a nombrarme una por una todas las señales

de los habitantes de las casas que dejábamos a nuestro

paso.

De todas tenía algo para decir,

conocía a sus dueños o los había conocido

en otra época.

Cuando intento grabar un camino

en la memoria de Baltasar,

le cuento anécdotas (o las invento)

sobre sus señas,

para que no se pierda,

me di cuenta que él estaba haciendo lo mismo.

En el camino nos encontramos con Riggio,

el pintor.

Papá sostuvo estoico su cansancio y su sordera mientras

duró la charla.

Nos despedimos.

Continuó con su tarea de hablarme

de los habitantes de las casas.

Nunca había hecho algo así, con tal minuciosidad.

Me entristeció pensar en una despedida.

Me entristeció pensar en otros tiempos, sin tantas rejas en la casas,

con más vecinos en las puertas, más sillas y menos

blogs diría Mori.

Llegamos al quiosco y bromeó con la dueña.

Siempre le gustaron las “minas”.

Y si eran jóvenes mejor.

La señora le puso el diario en una bolsa,

y el dijo que

hoy no hacía falta, que tenía una secretaria.

Lo dijo orgulloso, señalándome,

hoy lo acompañaba

una hija.

Tuvo cuatro hijos,

siempre lo decía.

Orgulloso.

Después volvimos.

Demasiado despacio para mí.

Cada vez más de costado él,

más sostenido por su “palito”

como llamaba al bastón.

No supe nunca si era por vergüenza de tener

que usarlo,

o porque se divertía llamándolo así.

Cuando volvimos, me fue indicando cada

portal en el que el día anterior ,cuando se decompuso,

se había detenido.

Y por cuanto tiempo lo hizo.

Después, pegó el mantel.

Después, leyó sobre el asalto al banco,

después me miró largo rato

con la cabeza vacía.

Me dolieron sus ojos de tantas

preguntas.

Hoy “la parca”

vino a buscar a otro padre.

El de Meryrous.

No supe como fue

su último día.

Pero recuerdo de él,

su cruz gallega

en la solapa del saco,

y que volvió a fumar (sus LM)

después de 17 años.

Para él, hoy,

mi post.

Diana Laurencich, 24 de enero de 2006.

el viento no para y mi alegría tampoco!

A mis seguidores de hace ...a ver,mmmm...tres años ...se acuerdan que quedé fascinada con una pintura que se llamaba Waiting for  kings?
No? no me importa...les cuento igual, hace tres años, un 31 de diciembre, Daniel Cimadevilla , blogger , pintor , trewelense... o sea del sur de Argentina, subió una pintura, yo le dije que la quería y que se la cambiaba por una mía...aceptó...la vida nos dio mil vueltas a él y a mí,pasó mucho tiempo, pero hoy llegaron los reyes...si señor, llegaron bajo la lluvia de Buenos Aires y ahora esta maravilla, cuelga en mi casa...la tropa!!!!  lamento no poder subirla, pero veanlá pinchando este link:
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgODW6PODEzZK8vhO9enshbnxsnIJZ64r1Wrd1bseaIYcESGJRqh_aW-jg1OoQag-MZc62z8qQdRzz00na7UWHCCV45iMPyHbybXiBmp5UtYz6uBWhYRlEEQ8Ud0AbOCw48pqUPGwMQoxA/s1600-h/reyesblog1.jpg
No es bellísima? Gracias Daniel! para ver más obra de él, al costadito abajo: D-cima...

Humor del bueno

Y ya que estamos en la senda de tomarnos la vida un poco más en solfa, les paso el link de un tipo que me mandó hoy su link al  correo:

No pude parar de reír...me hacía acordar un poco a cómo veía la vida Manolito Gafotas  , libros publicados por Elvira Lindo en España, con los que realmente, cuando quería estar de buen humor, me "cogía" uno de ellos y me iba a la playa...ma sí...si p'amarga está la vida...

gracias Dulce por invitarme, desde ya, un link para vos.

http://kikitodulce.blogspot.com/

sé por supuesto que muchos no lo van a entender, porque habla de esas cosas que vivimos cuando éramos chicos, en la dictadura, pero vale la pena intentarlo para que vean las tremendas boludeces que hacían

en esa época los que estaban con las botas sobre nuestras cabezas.

¡que se diviertan y pasen una buena noche!

( el libro que ilustra esta entrada, aunque no lo puedan creer, fue un libro prohibido en la dictadura, escrito por Elsa Bornemann, en el que relataba una huelga de animales, que fue prohibida por un decreto el 13 de octubre de 1977, que incluía también a "El nacimiento, los niños y el amor, de Agnés Rosenstiehl, y que fue prohibido porque consideraban que el título y el contenido eran demasiado sugerentes para la niños. El decreto militar señalaba que "en ambos casos se trata de cuentos destinados al público infantil, con una finalidad de adoctrinamiento que resulta preparatoria a la tarea de captación ideológica del accionar subversivo (...) De su análisis surge una posición que agravia a la moral, a la Iglesia, a la familia, al ser humano y a la sociedad que éste compone." 

Sí, no se asombren, también fue prohibido La cuba electrolítica!!!...por tener en su título la palabra cuba!!!!

en fin... espero que se pasen un buen rato con este blog y no vuelvan al horror...

SERiE de Comos

Esto lo publiqué por diciembre del 2007 ... en la Ducha de los Héroes Cotidianos...pero como ayer estábamos hablando con el austríaco sobre los chistes buenos y lo malos, las cadenas de hoax y los desparramos de humor o tragedia, y por la ventana del PM (bar de estación que está abierto toda la noche) , se veía el hospitalito donde pasé noches de frío y angustia al lado del viejo...pensé...why not? la vida cambia, continuamente, donde hubo muerte hoy hay vida, donde hubo vida quizá haya transformación...entonces  me acordé de este post que hace mucho, pero mucho, no leía, y me sigue haciendo reír.Para Philip, para el Angelillo que me escribe desde la Madrid primaverar, para Laura que me pasó una super receta ,para los que disfrutan del humor, mucho pero mucho más que yo...para Bal que se reíra como cuando era chico y dirá, que bolud....para Edy sus buena noticia... para mi Cielito lindo que lo extraño tanto, arengándome en las peores situaciones vividas con mi viejo, para Mar que se debe estar tostando al sol, para Paco, que continúa con sus pelos locos haciéndome cagar de risa, y para todos los hombres y mujeres de buena voluntad que siguen, en las buenas y en las malas, al lado mío.Va:

va:
Serie de comos

Hoy buscando la revista VOX, me encontré con esta maravilla, son comos.
Fue publicado en:www.fiebreporleer.blogspot.com
¡Que se diviertan! y si tienen más que no estén aquí, van a ese blog y se los pasan.

Aburrido como bailar con el hermano Aburrido como carrera de caracoles
Agrandado como sorete en kerosene
Agarrado como catarro de vasco
Amarillo como pedo de vieja a medianoche
Apretado como liga de gorda
Arrastrado como cola de lagarto
Arrugado como frenada de gusano
Áspero como talón de oso Áspero como inodoro de pórtland Áspero como talón de croto
Áspero como calzoncillo de lija
Atrasado como huevo de chancho
Azul como huevo de paloma
Blanco como ratón de panadería
Caliente como termo de lata Caliente como puto nuevo
Cerrado como catarro de vasco
Chupado como chupete de mellizos
Ciego como gato de yeso
Colorado como huevo recién rascado Colorado como huevo de ciclista Colorado como sorete de vampiro
Colorida como bicicleta de gitana
Complicado como calzoncillo de pulpo
Contento como perro con dos colas
Cortito como patada de chancho Cortito como manga de chaleco Cortito como viraje de laucha
Desorientado como pedo en yacuzzi Desorientado como sordo en tiroteo
Desorientado como Adán el día de la madre
Desubicado como chupete en el culo Desubicado como papá Noel el 6 de enero
Difícil como ordeñar a una hormiga
Duro como talón de indio Duro como garrón de vizcacha Durocomo gallo al horno
Duro como rulo de estatua Duro como pito de novio nuevo
Empujada como puerta de banco central
Enroscado como víbora a un palo
Entrador como perro de rico
Estirado como el galgo de Honda
Falso como billete de tres pesos Falso como joya de kiosco Falso como dólar ruso
Feo como pegarle a la madre (el día de su cumpleaños)Feo como pegarle a la abuela en navidad
Feo como ensalada de moco Feo como correr descalzo por el filo de una navaja y frenar con la lengua
Feo como pegarle a dios en semana santa Feo como carcajada de chancho
Feo como pedo con sangre Feo como golpe de vaca en bajada Feo como susto a media noche
Feo como chuparle un dedo a un mecánico
Fino y largo como chorro de jeringa Fino y largo como pedo de víbora
Firme como ojo de vidrio
Flaco como perfil de boleto
Frío como culo de pingüino Frío como Walt Disney en invierno Frío como consolador de mármol
Fruncido como tabaquera de inmigrante
Fuerte como té de cebolla Fuerte como caramelo de ajo Fuerte como pedo de cuzco
Gordo como macho de cocinera Gordo como gato de carnicería
Grande como boca de pescado Grande como bostezo de cocodrilo
Hambriento como pulga en perro de plástico Hambriento como piojo en peluca
Incómodo como cagar acostado
Inútil como tetas en un toro Inútil como bocina de avión Inútil como cenicero de moto
Inútil como limpia parabrisas de submarino
Largo como puteada de tartamudo Largo como suspiro de vieja
Liso como talón de angelito
Liviano como boleadora de marlo
Manoseada como revista de consultorio
Mañero como petizo de lavandera
Mareado como perro en bote
Menos onda que pelo lacio Menos onda que Susuki Menos onda que bandera de chapa
Metido como calzón de puta
Negro como pava de croto Negro como cartera de viuda
Ordinario como Diente de madera Ordinario como refuerzo de fideo Ordinario como inodoro de cemento
Ordinario como torta frita en fiesta de quince Ordinario como alpargata arriba del piano
Ordinario como canapé de mondongo Ordinario como ensalada de tamarisco Ordinario como eructo de mortadela en un velorio
Pálido como chorizo de puchero Pálido como teta de moja
Peligroso como piraña de bidet Peligroso como tiroteo en ascensor Peligroso como loco en fábrica de hachas Peligroso como peluquero mamado
Pesado como torta cruda Pesado como torta caliente Pesado como vaca al hombro
Pesado como collar de sandías Pesado como collar de garrafas Pesado como pulsera de bochas
Pesado como guitarra de mármol Pesado como mariposa con borceguíes
Petizo como Tarzán de maceta
Perdido como piojo en peluca Perdido como caballo en el techo
Quemado como pava de croto
Querendona como mujer fiera
Quieto como Teletubbie en cama de velcro
Rallado como queso en paquete
Rápido como foto carnet Rápido como escupida de músico
Resbaloso como tobogán de vaselina Resbaloso como pera en plato Resbaloso como chorizo en fuente de loza Resbaloso como teléfono de carnicero
Retorcido como cola de chancho
Ridículo como Tarzán en medias
Salado como moco de marinero
Seco como sorete de tres días
Serio como bragueta de fraile Serio como petizo en subida Serio como chofer de coche fúnebre
Solemne como pedo de inglés
Solo como loco malo Solo como perro de estancia Solo como Bush el día del amigo Solo como muelita de sapo
Subió rápido como pedo de buzo
Torpe como ciego nuevo
Torcido como tronco de parra Torcido como camino a Punta Alta
Traspirado como testigo falso Traspirado como gorda corriendo el colectivo
Uno atrás de otro como botón de chaleco
Viejo como el agujero del mate …

Espera

Mientras espero que abran las farmacias para comprarle solución fisiológica a mi hijo, que según él cada día está más resfriado, me entretengo en leer las noticias de la mañana, que todavía es noche, no sin antes cebarme unos mates, escuchar piar a los pocos pajaritos que se escuchan y ver la luna que más me gusta, la africana (como le digo) salir despaciosamente entre las nubes de la madrugada. Si no fuese por los colectivos que ya comienzan a perturbar el silencio de la madrugada, diría que es una noche/día perfecta para seguir escribiendo lo que tengo que escribir.
Pero la brisa de Buenos Aires a esta hora es maravillosa como para no abrir las ventanas de par en par y oler lo poco que queda ya de ese calor dilatado que nos depara esta ciudad.
Hago la lista de compras, como una buena y ejemplar madre, para que el vástago que ahora duerme , anotado como hijo mío ante el registro nacional de las personas , nacido y cuidado desde la primera hora, desde el primer momento de su vida extrauterina, tenga a su despertar todos los elementos a su alcance, y no blasfeme más porque no para de salir mucosidad por su nariz.
Y es entonces, recién cuando bendigo mi suerte, soy madre de un hijo que vi crecer día a día.
Soy madre que puede cuidar de su hijo y despertar a las tres o cuatro de la mañana y decir, calmate, ya voy a encontrar una solución para que duermas.
Esa pavada que en otros momentos me hubiera hecho maldecir mi suerte , justo un viernes de madrugada debo interrumpir mi sueño tantas veces como lo demanda mi hijo, hoy , al leer las noticias, me convierte en una madre en dulce espera.
Leo la nota que salió en el Página 12 sobre los hijos de la dueña de Clarín, el gran diario argentino ,que difama y tergiversa todo lo que hace el gobierno nuestro de cada día, en un embate casi infantil, si no fuera por lo peligroso del asunto, por lo oscuro que oculta.
Los dos hijos de La Noble Ernestina, una de las mujeres más ricas y poderosas de la Argentina, como la llamara el Abogado de Abuelas de Plaza de mayo, Pablo Llonto, en su esclarecedor libro , dueña de diarios y multimedios del país y el extranjero, estarán en su casa de Lomas de San Isidro, mirando desde los amplios ventanales el río, verán esta misma luna que yo veo, percibirán la misma claridad que yo percibo, pero se preguntarán, pienso yo, si su madre es o no una apropiadora que ocultó durante más de treinta años la identidad de sus verdaderas madres asesinadas /desaparecidas en la dictadura.
Aunque tengan agua destilada para sus mocos, y todos los médicos más caros de la Argentina con sólo hacer un llamado desde sus más carísimos celulares, y mucamas a su servicio para traerle los pañuelos de seda o los de papel más perfumados del mundo, son seres humanos, y sigo pensando, que en esta mañana, en la que la noticia se hace pública , y su madre puede pasar a la historia como la aberrante dueña de un medio, o varios ya a esta altura de su vida, que puso palos en la rueda no sólo del gobierno argentino, el único que se atrevió a meterse con su poderío, sino que no puso los medios a su alcance (vaya paradoja) para develar la verdadera identidad de sus dos hijos adoptivos, no deben estar durmiendo esperando a su madre. Justamente se deben estar preguntando , aunque públicamente digan que no quieran saberlo, quién fue la que los tuvo , o mejor dicho las que los tuvieron , cómo , en qué cárcel los parieron, cómo fue que las mataron? desde un avión al mar las arrojaron vivas? las picanearon hasta dejarlas morir? Las violaron estando embarazadas por ser madres de futuros terroristas como decían en aquella época? Darles la identidad, que Videla negó a los desaparecidos, diciendo: son NN, por lo tanto son entes, ni son ni están, entonces no existen. Fuerte eh?
Creo que ya abrió la farmacia.
Creo que es uno de esos momentos claves en la vida de los argentinos, que quizá, los que ocupen los abarrotados colectivos para ir a sus trabajos no se planteen ahora, pero que algunos como yo, desde mi humilde papel de madre abnegada y feliz por haber parido y criado a mi propio hijo, aunque se la pase diciendo palabrotas contra todas las pestes que su pobre nariz le ocasiona, yo, espero, que por fin se haga justicia y pase a ser un hito en la historia argentina y que no lo dilaten más. Ya murieron varios en la causa, después de tantos años.
Aún cuando me haya quedado un viernes desvelada, sin poder dormir lo suficiente, y deba salir a buscar, ahora que ya amaneció, la bendita solución fisiológica, espero , con toda mi alma, que se crucen esos ADN y se sepa en verdad, hijos de quiénes son, los hijos apropiados de la dueña de los destinos argentinos.

Rumbo a Bellas Artes o a tu casa, o a la mía.

¿Cuánto tiempo pasó? Sería por el año 1980 que Tute nos pasaba a buscar en un coche rojo, a las siete y cuarto de la mañana, por Beiró y Cuenca. Te acordás? Nos subíamos al auto lleno de humo y cruzábamos Buenos Aires con estos temas de Silvio Rodriguez en el pasacasette del auto. Vos con tu minifalda azul y turquesa , yo con mis zapatos de cuero gris con moño de cinta gross, vos con tus zapatos de tacón rojos, yo con mi blusa blanca de volados en los hombros. ¿Cuánto tiempo ya pasó ? Treinta años , treinta años que los Particulares nueve nos daban gusto a aceituna en las bocas pintadas, pero igual besábamos. Treinta años que le pedíamos a Tute que suba el volumen, no nos importaba cuan ronco sonara , sólo queríamos escuchar la palabra metralla,la playa girón llegando al Parque Lezama, queríamos escuchar hablar de amor y Cuba, queríamos que los ratis nos dejen en paz, sin pedirnos documentos, que osadía la nuestra, ahora quién sabe cuántos se reirán con este cuento, pero entonces, era otro el gobierno que nos regía, si es que se puede llamar gobierno a la junta de milicos que mataron a tantos y a nosotros nos destruyeron los sueños. ¿O me vas a decir que no? Faltaba llegar a la guerra todavía, faltaba que dejen entrar a Mercedes Sosa o a Joan Manuel Serrat, ni hablar de este monstruo, que olía a guerrilla.
Tiempos de jugarse por amor a algo o alguien, de mentir por amor a algo o a alguien, de vivir por amor a algo o a alguien. ¿Quién podría decirnos que terminaríamos tan lejanos, unos de otros, tan secos , tan gastados?
Tute era nuestro amigo, como lo era Sergio Gonzalez Billoroú, que cantaba ya en la escuela, desde el tercer piso: hoy de mí hacia tí, hoy de tí hacia mí, quiero hacerte un regalo viejo, desempolvemos algo, las pasiones lejanas, algo de aquellos sueños sin ventanas, vivamos de corrido , sin hacer poesía,aunque no esté de moda en estos días, desnudémonos pues como viejos amantes, que se apague la luz y que el sol se levante, 
vamos a hablar en voz muy baja, dime lo que te pasa, déjame levantarte, déjame darte un beso y curarte , 
te quiero salvar de tu desnudez en el pleno centro de la soledad,
me quiero salvar haciendo revolución desde tu cuerpo de cristal . 
Algo nos está pasando, 
ayer te leí la mano y cada dibujo al verme me interrogó. 
Algo nos está pasando ayer encendí el interruptor y encendí el sol.  
Aunque no esté de moda te pido una mano, mis entrañas no entienden de estética y cambios. 
Aunque no esté de moda repite conmigo: quiero amor quiero amor quiero amor compartido.


Escuchá. Escuchás? Lo escuchás a Sergio? ah, no lo conociste. Escuchá igual.
No he estado en los mercados grandes de la palabra, pero he dicho lo mío a tiempo y sonriente. Aunque se dicen que me sobran enemigos todo el mundo me escucha muy quedo cuando canto. he procurado ser un gran mortificado, para si mortifico no vayan a acusarme. he preferido hablar de cosas imposibles, porque de lo posible, se sabe demasiado, He preferido un polvo así sencillamente, porque la palabra amor aún me suena a hueco...


...Si alguien que me escucha se viera retratado, sépase qué se hace con ese destino, cualquier reclamación que sea sin membretes, buenas noches amigos y ... enemigos!
¿Me entendiste ahora o todavía no?
Bueno...todavía sos joven...escuchá.

Y nada más

hay veces que la siente
no hay nada que la cure
una silueta se fuga
dobla la esquina
y ahí está 
la herida zumbando
como una vieja canción

guardada en el youtube del alma


duende bravo de barrio
no acierta a seguir sus huellas
se le escapa al abrazo
las nubes rojas le marcan un camino
el de siempre
contra los edificios negros
y las antenas de tevé


-la plaza es peligrosa
la calle es para uno-


el gallo en la veleta
al contraluz de Magritte
está desorientada
con los pasos perdidos
hacia un sitio al que nadie sabe llegar
sólo él
sólo él
y nada más


sólo él 
dilata sus pupilas
le vuelca el corazón
como un yembé africano
percutido en su cocina
y los pájaros no saben
qué rumbo decidir
también están indecisos esta tarde
se cruzan prepotentes
en su camino
y ella busca
mira
señales desde el cielo
en los jardines colgantes
con las persianas cerradas
busca
no sentir
pero siente
busca 
no recordar
pero recuerda
busca 
no latir
y hay días que lo consigue.

Hace algún tiempo o el asalto de felicidad

alegría from ingrid berger on Vimeo.

Hace algún tiempo

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.

Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

Hoy me gustó despertar, el sol me daba en la espalda como a mi gata,  calentaba en serio. No todo está podrido en Dinamarca, pensé, ni en Buenos Aires, ni en Hamburgo. Ingrid Hamberger-dijo el austríaco.

Hay gente que apesta y tiene su médico igual, y hay gente que usa perfume francés y no lo tiene. O si lo tiene se equivoca de diagnóstico.

Hay gente que tiene familia y parecen los Campanelli, y hay gente que sin ser familia te ayuda más que toda tu genealogía junta.

Por eso este poema de Fabián Casas, llegado en el primer mail de la mañana ( si quieren ser felices vayan a Voxinas y suscríbanse) me alegró el día.

Después siguió con un taxista que ni bien subí, y eso que le pedí me lleve rápido, me hizo una sinopsis en veinte minutos de toda su historia de amor, hasta me dijo su nombre Franco. 

Yo lo tomé en el sentido de franqueza, no en el del facho español.

Perdoname por la lata, me dijo cuando bajaba. No, no te hagas problema, escuché cada cosa viviendo para acá. Cincuenta días vine, así que lo tuyo, es una mancha más al tigre. Nada.

Gracias! De nada! salí corriendo antes de que se me escape el doc y ahí nomás lo vi, siempre con su mismo pullover, ey, doc! llegué a tiempo!

salía del barcito del hospital y se metía en una sala en la que ni quise entrar...por tanto recuerdo.

Quedate acá que ya te traigo la receta. Todo bien? , si. Hay sol, pega en la espalda. No todos los días...

Al rato sale con la dos recetas en la mano. Te di algo más barato. Gracias doc! Chau que sigas bien!. Un tipo me mangueó para azúcar y yerba. Ya la conozco, tenía ganas de decirle, pero para qué? Si el día me esperaba del lado de afuera, feliz y soleado, como una primavera temprana.

Y después en el bondi, el chofer me sonrió. Algo me dijo, Qué? le pregunté ...me volvió a decir algo bajito. No te escucho, le dije...que a dónde vas. Le dije. Ah, 1,20. Ok gracias. Me senté en el primer asiento con una sonrisa de no sé qué. Así, pegada con poxipol. El sol me daba en la cabeza. Sería por eso? El tipo me miraba, y yo le sonreía , pero no a él, a la vida. y cuando voy a bajar me dice, sabés lo que te dije antes. No. Que pases, que yo te invitaba. Te digo que es un buen día eh?. Si jugara al bingo por ahí, quién te dice...

Hasta mi hijo se despertó temprano para estudiar. Y se fue puntual al colegio. No todo está podrido en Buenos Aires. Como dice Fabián.

Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia. Grande chabón!

homenaje

Mi viejo era uno de esos tipos que había venido de Trieste a los 10 años. Lo metieron en una escuela del barrio, y sin hablar el idioma, hablaba esloveno y un po' d'italiano, comenzó a estudiar. La maestra , llamaba a cada rato a mi abuela para decirle que estaba muy atrasado en lengua. La bestia de la maestra lo medía por los dictados. Ella decía ,por ejemplo: la vaca es un animal que muge, que come hierbas, y que nos da carne. Los chicos argentinos escribían con más o menos faltas de ortografía, lo mismo. Mi viejo escribía: la vaca es un animal que muge coma que come hierbas coma y que nos da carne punto...
Nadie le decía qué era una coma, qué era un punto. Y entonces se atrasaba y no terminaba el dictado. Y así todo el tiempo.
Después, cuando empezó a hablar y escribir en "argento" ya no tuvo más problemas. Pero al laburar en la pizzería de los viejos, comenzó a meter  cada vez más en su vocabulario las palabras que escuchaba de los que atendía, de los que venían a traer la mercadería, y sobre todo de los tangos, del que se hizo fanático.
Por eso mi viejo, hablaba en lunfardo, sabía muchas palabras del lunfardo, y nos hacía cagar de risa con su "macanudo" o su "ciruja" , su "pelandrún" o "chauchón".
Hoy me llegó, cuando no, del amigo Pappo,que hace rato debería tener su blog, un link con un diccionario de lunfardo que se los copio aquí, para el que guste:  

http://lunfardo.pais-global.com.ar/index.php/2368

Es un pequeño homenaje a mi viejo. Son las primeras Pascuas, que no voy a pasar con él. Y eso, a veces duele. Si lo sabrá Norma, no?...que lo cuidó un año...

Quién? en seis minutos y medio te digo si es importante...

Todo empezó con un gran ilustrador que viene a Buenos Aires en estos días.
Una amiga me dice que "tiene" que ir a verlo, que por qué no nos encontramos y de paso nos vemos nosotras.
Le dije que quién era. Me dijo que era un grande de la ilustración, un hito histórico que venga a la ciudad. Que había que verlo aunque no tengas muchas ganas.
Le dije que me importaba un cuerno los grandes. Que las estrellas están en el cielo y nadie las mira. Y ellas sí que son grandes y pura historia. Hitos históricos que marcan nuestros días. Pura, pura historia, sobre los vivos y los muertos. Nuestra Gran Historia.
De la buena. De la que jamás nos arrepentiremos de escudriñar. De investigar, de mirar todas las noches que podamos.
Me dijo, yo las miro también. 
Perá que te paso un link...
y me mandó esto:

Para tomar conciencia de la inmensidad del Universo. Pongan la pantalla completa. 

Hace apenas unas semanas, el Museo Americano de Historia Natural colgó en la red este espectacular vídeo, una reconstrucción informática que muestra un "viaje" desde la superficie de la Tierra hasta los límites del universo conocido.

Desde su publicación, casi dos millones de personas lo han visto ya en la web del museo, pero en Argentina este excepcional trabajo sigue siendo prácticamente desconocido. 

Lo que hace que este vídeo sea único y diferente a la mayoría de los que se han hecho hasta ahora es que todo lo que en él aparece está basado en datos reales. Es decir, que no se trata de un vídeo "artístico" realizado según simples criterios estéticos, sino de una auténtica reconstrucción, pieza a pieza, de todo lo que se sabe sobre el universo en que vivimos. 

Todo, desde las trayectorias de los satélites que orbitan la Tierra, hasta la posición de todas las estrellas, galaxias o lejanísimos quasares, está basado exactamente en los datos que se tienen sobre cada uno de esos objetos. O para ser más precisos, en los datos del Sloan Digital Sky Survey, que componen la que quizá sea la visión más completa del universo de que se dispone hasta el momento. 

A pesar de todo, y debido a la posición geográfica en la que se encuentra el telescopio de dos metros y medio del Apache Point Observatory, en Nuevo México, que es el que utiliza el Sloan Digital Sky Survey, existen zonas "oscuras", es decir, áreas del universo que el telescopio, físicamente, no puede observar. Por eso, en el vídeo, la distribución de las galaxias observadas tiene la forma de dos conos unidos por la punta (el punto de unión es la Tierra), y el resto aparece en negro. 

En total, el trabajo comprende casi un millón de galaxias y más de 120.000 quasares. El viaje, que comienza en el Himalaya, termina en el límite mismo de lo que podemos observar con los instrumentos más potentes de que disponemos, los ecos del Big Bang, a 13.700 millones de años luz de distancia, y sirve para que todos nos demos cuenta, de una forma directa y visual, de lo insignificantemente pequeño que es nuestro mundo, incluso nuestra galaxia, si se compara con todo lo que hay "ahí fuera"... "

Decidan ustedes. El señor ilustrador ( que cuando busqué su obra me di cuenta quien era y me dio ganas de ir a escucharlo, porque sus libros me impactaron cuando los vi en la librería Atreyu de MDQ) o las estrellas.
Ojo: primero vean el video.


Gracias Lei- gracias Radio-Nauta !

el faro del sol

Llegué al paraíso

Un poco de vueltas para ponerlo en orden

-debo entender que no todo el mundo tiene el mío-

pero al rato siento

el amor de este sitio abrazando mis recuerdos

las estrellas saludándome como vieja conocida.

Y ya me siento a escribir.

Antes que comer.

Antes que mear.

Antes de morir y no poder haber escupido lo que tenía adentro.

Me acuerdo de Enrique ayer

en el banco de la estación San Isidro

el tren nuevo es para los algunos

no para el pueblo.

Para los otros

nos-otros

nos permite ver un faro que sólo brilla cuando atardece

funciona a sol

sólo el sol lo hace brillar

más allá de los anuncios 

más allá de los viejos ricos que parecen ciegos

buscando con su bastón el San Isidro que conocen

pero que sin embargo les es extraño.

A nosotros no.

A nos-otros nos regala una estación con perfil inglés

que alguien reprodujo en algún country

con molduras de yeso

con volutas y hierros forjados

que se estrellan contra un cielo rojo.

Y  más allá la catedral vigilando el horizonte.

Me acuerdo de Julio

y sus estrellas.

Las podía reconocer por su nombre

-qué envidia- hoy traté desde el micro

pero sólo distinguía la cruz del sur

el cinturón de Orión que la iglesia bautizó

así. Cruz del sur. Cerca las Tres Marías.

Mientras sonaba el bip bip de un pasajero

que no podía dejar de estar comunicado

con la civilización.

Molestaba con su luz de celular todopoderoso

Molestaba con sus dichos

¿Qué hacés papá?

Pero no era su papá con el que hablaba

Es ese modismo argentino que utilizan muchos

A papá?

son los mismos que dicen 

Uh... maaamita... qué buena estás!

pero  si ellos se las saben todas!!!

Porque comen asado y eso, eso es lo mejor que hay...

Y tienen la avenida más ancha del mundo

Y lo atan todo con alambre

O lo cierran todo con coimas

perdón...con contactos

¿Qué querés, papá?

Un elefante azul que camine en dos patas?

Dejaseló a papá eso si…todo cuesta,

lo sabés no?

Pero claro papá!

Entonces dejalo en mis manos.

Chau papá!

Así hablaba mientras yo miraba las estrellas

en la oscuridad total de esa pampa hermosa.

Así interrumpía uno de los espectáculos más profundos

que podemos mirar

desde el principio de los tiempos.

Me bajé en la rotonda

ansiosa por llegar

no quería ver las luces de la nueva terminal

llena de cafecitos y souvenirs.

Me tomé el único taxi que había.

Muerto de frío

esperando pasajeros pero ni se me acercó a buscarme

no tenía pinta de pasajera de taxi.

Cuando subí comenzó a hablar de Europa

no sé por qué me confundió con una gringa.

De las guerras europeas.

No contaba con los genocidios de este pueblo.

Me hablaba de los negros que ensucian la Rambla:

son africanos

artesanos africanos señora!

Y usted qué es?

No tiene antepasados europeos

de los que dormían sentados

atados por una cuerda

para no caerse?

Lo recuerda buen hombre?

Recuerda que esto era desierto

y que lo pobló Roca a costa de los pueblos originarios

verdaderos dueños de esta pampa?

Se llamó a los aristócratas mitad franceses mitad ingleses

Con los que hacían negocios millonarios.

Se repartían las tierras y se llamaba a los

pobres, españoles e italianos 

después o entre guerras,

se los cargaba como ganado en el fondo del barco

y se los largaba en el hotel de los Inmigrantes, 

cinco días tenían para decidir qué hacer con su vida, 

para dónde rumbear.

A mi abuelo se le cayó el saco con sus cosas al agua

cuando bajó del barco.

Imagínese.

Sin hablar el idioma y sin nada de nada.

Y a usted o a su padre o a su abuelo da igual

lo trataban de gallego,

de tano

de polaco

de judío

de rusito

de gringo?

Al fin y al cabo somos todos gringos

todos venimos de la misma tierra

migrando

buscando nuestro lugar en el mundo

algo bien difícil de encontrar

y que quizá

como en mi caso

cuando se lo encuentra

se lo debe abandonar.

Tiene usted razón señora.

Si señor. Es la esencia del ser humano.

Tener poder. Poder sobre las cosas.

Propiedad sobre las cosas.

A costa de vida.

De monótona vida.

De cómodas costumbres.

De confort y escuelas bilingües.

De viajes en horas por arriba de los barquitos como el de Enrique

o el de Julio

que navegan las profundidades del océano durante meses.

Sin grillos como Julio

Sin perros como Enrique

Sin nadie que los quiera y les sea fiel

-siempre-

Siempre.

Siempre.

Llegué al paraíso.

Al fin. Huele a humedad.

Pero es mi refugio del mundo hipócrita 

que como una adolescente

no aguanto.

Llegué a mi refugio.

Me falta mi gata.

gracias Enrique por la fuerza que me diste

acuerdo

Cambiar no es fácil. Y pasar de un medio a otro, menos. No me puedo poner de acuerdo con la plantilla de wordpress, para que aparezcan mis páginas...y así va pasando el tiempo, y la idea de subir a un blog las más de 200 pinturas que me quedan en casa o de las 100 ó más de las  que tengo foto, se me hace difícil.
No sale como yo quiero, no encuentro la manera, en fin, como todo, en mi vida seguirá work in progress...para todos los que gustan de mi pintura: y la extrañan, va: dianalaurencich.wordpress.com
pero les dejo sí el link al blog
les dejo el link a la primera página y a la segunda...

Ah, no es que me haya olvidado del día de la memoria...para nada!!! es que necesito reunir el material que quiero subir.
Salud...