-Moraleja-dijo el narrador-: la locura es una flor en llamas. O en otras palabras, es imposible inflamar las cenizas muertas, frías, viscosas, inútiles y pecaminosas de la sensatez.

Angela Gorodischer
en La resurrección de la carne.

28.11.09

limpieza

Tengo que olvidar
las lavandas crecidas para vos
el mosquitero para mi ventana del trencadis
y sobre todo
el camino de lajas rojas
de lajas rojas
que fue lo último que hicimos juntos
juntos
vos
él y yo.


no quiero ser trágica
tengo que ver el cerezo que jamás dio frutos
y este año sí
tengo que ver la plancha que me regalaste
aunque yo no plancho
el mate que dice mi nombre
el mate que dice el tuyo
la aspiradora que se lleva todo lo malo
la licuadora que licúa la mierda
de los que me llaman invasora
desestabilizadora
y frente a tu cajón
no se dejan abrazar
están más muertos que vos
más muertos
más muertos para mí.


este año
lo empezamos juntos aquí
te acordás
en este jardín
estaba la gata y vos habías perdido tus antejos
y habías soñado que estaban en el cuarto de los materiales
cúantas veces buscamos no?
cuántas?
viejo taimado!




miro el nogal y lloro
sin llorar claro
lloro la vida que me dejaste ahí
y que me quieren quitar
vender vender vender
la guita es lo único que importa en este mundo
en este mundo
en el tuyo no hay herramientas que te afanan
no?
en tu mundo no hay puteadas


quién sabe nadie lo mucho que te cuidé
quién sabe
nadie
lo que vivimos acá
vos
él y yo
en los inviernos que pega el viento sur
sentado en una silla en el medio de la calle
tiritando de frío o cagazo
porque te quedabas duro
tapado con mi ruana negra
quién lo sabe ?
quién?




llevame con vos
llevame


no acabo de cerrar el duelo en tu casa
ahora viene ésta
para que unos cuántos gandules que no saben nada de lo que aquí vivimos
pasen sus vacaciones felices
sin respeto
por lo que acá vivimos
por lo que acá vivimos
vos
él y yo.


Hay rosas
está lleno de rosas
pero no están podadas.
Hay calas, están secas.
Las lavandas están buenas.
Las hiedras creciendo.
La amphelopsis .
Y Nevada te busca en Buenos Aires.
Nevada ya no anda por acá.
Estoy sola.
Como siempre.


Hay tanto laburo
tanto
y te fuiste.
Y yo estoy frágil.
Frágil de amor, frágil.
Los malos amigos se borran cuando te ven llorar.
Vos lo sabés.


Sólo la tía, sólo ella, me abraza, y llora conmigo.


Cómo hago para desmantelar todo el amor
y el dolor
que metí en esta casa antes del veinte de diciembre?
Me ayudás desde arriba.
Gracias una vez más.




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