-Moraleja-dijo el narrador-: la locura es una flor en llamas. O en otras palabras, es imposible inflamar las cenizas muertas, frías, viscosas, inútiles y pecaminosas de la sensatez.

Angela Gorodischer
en La resurrección de la carne.

7.12.09



Qué sé yo dónde me metí esta vez
lo que sí sé es que me cuesta salir
como de una ciénaga donde en el fondo habitan las estrellas
o como de un sol infestado de caparazones de caracol


a dónde irá mi alma esta noche?
a donde irá mi día esta tarde?
sólo espero, cada día un poco más de benevolencia,
y a veces, ni hasta eso.


Sólo que llegue la noche y fumar un faso en paz, sin recordarte.