el faro del sol

Llegué al paraíso

Un poco de vueltas para ponerlo en orden

-debo entender que no todo el mundo tiene el mío-

pero al rato siento

el amor de este sitio abrazando mis recuerdos

las estrellas saludándome como vieja conocida.

Y ya me siento a escribir.

Antes que comer.

Antes que mear.

Antes de morir y no poder haber escupido lo que tenía adentro.

Me acuerdo de Enrique ayer

en el banco de la estación San Isidro

el tren nuevo es para los algunos

no para el pueblo.

Para los otros

nos-otros

nos permite ver un faro que sólo brilla cuando atardece

funciona a sol

sólo el sol lo hace brillar

más allá de los anuncios 

más allá de los viejos ricos que parecen ciegos

buscando con su bastón el San Isidro que conocen

pero que sin embargo les es extraño.

A nosotros no.

A nos-otros nos regala una estación con perfil inglés

que alguien reprodujo en algún country

con molduras de yeso

con volutas y hierros forjados

que se estrellan contra un cielo rojo.

Y  más allá la catedral vigilando el horizonte.

Me acuerdo de Julio

y sus estrellas.

Las podía reconocer por su nombre

-qué envidia- hoy traté desde el micro

pero sólo distinguía la cruz del sur

el cinturón de Orión que la iglesia bautizó

así. Cruz del sur. Cerca las Tres Marías.

Mientras sonaba el bip bip de un pasajero

que no podía dejar de estar comunicado

con la civilización.

Molestaba con su luz de celular todopoderoso

Molestaba con sus dichos

¿Qué hacés papá?

Pero no era su papá con el que hablaba

Es ese modismo argentino que utilizan muchos

A papá?

son los mismos que dicen 

Uh... maaamita... qué buena estás!

pero  si ellos se las saben todas!!!

Porque comen asado y eso, eso es lo mejor que hay...

Y tienen la avenida más ancha del mundo

Y lo atan todo con alambre

O lo cierran todo con coimas

perdón...con contactos

¿Qué querés, papá?

Un elefante azul que camine en dos patas?

Dejaseló a papá eso si…todo cuesta,

lo sabés no?

Pero claro papá!

Entonces dejalo en mis manos.

Chau papá!

Así hablaba mientras yo miraba las estrellas

en la oscuridad total de esa pampa hermosa.

Así interrumpía uno de los espectáculos más profundos

que podemos mirar

desde el principio de los tiempos.

Me bajé en la rotonda

ansiosa por llegar

no quería ver las luces de la nueva terminal

llena de cafecitos y souvenirs.

Me tomé el único taxi que había.

Muerto de frío

esperando pasajeros pero ni se me acercó a buscarme

no tenía pinta de pasajera de taxi.

Cuando subí comenzó a hablar de Europa

no sé por qué me confundió con una gringa.

De las guerras europeas.

No contaba con los genocidios de este pueblo.

Me hablaba de los negros que ensucian la Rambla:

son africanos

artesanos africanos señora!

Y usted qué es?

No tiene antepasados europeos

de los que dormían sentados

atados por una cuerda

para no caerse?

Lo recuerda buen hombre?

Recuerda que esto era desierto

y que lo pobló Roca a costa de los pueblos originarios

verdaderos dueños de esta pampa?

Se llamó a los aristócratas mitad franceses mitad ingleses

Con los que hacían negocios millonarios.

Se repartían las tierras y se llamaba a los

pobres, españoles e italianos 

después o entre guerras,

se los cargaba como ganado en el fondo del barco

y se los largaba en el hotel de los Inmigrantes, 

cinco días tenían para decidir qué hacer con su vida, 

para dónde rumbear.

A mi abuelo se le cayó el saco con sus cosas al agua

cuando bajó del barco.

Imagínese.

Sin hablar el idioma y sin nada de nada.

Y a usted o a su padre o a su abuelo da igual

lo trataban de gallego,

de tano

de polaco

de judío

de rusito

de gringo?

Al fin y al cabo somos todos gringos

todos venimos de la misma tierra

migrando

buscando nuestro lugar en el mundo

algo bien difícil de encontrar

y que quizá

como en mi caso

cuando se lo encuentra

se lo debe abandonar.

Tiene usted razón señora.

Si señor. Es la esencia del ser humano.

Tener poder. Poder sobre las cosas.

Propiedad sobre las cosas.

A costa de vida.

De monótona vida.

De cómodas costumbres.

De confort y escuelas bilingües.

De viajes en horas por arriba de los barquitos como el de Enrique

o el de Julio

que navegan las profundidades del océano durante meses.

Sin grillos como Julio

Sin perros como Enrique

Sin nadie que los quiera y les sea fiel

-siempre-

Siempre.

Siempre.

Llegué al paraíso.

Al fin. Huele a humedad.

Pero es mi refugio del mundo hipócrita 

que como una adolescente

no aguanto.

Llegué a mi refugio.

Me falta mi gata.

gracias Enrique por la fuerza que me diste