Tosca y bruta

El viaje fue uno de los mejores de su vida. Hacía mucho que no viajaba de esa manera. Viendo la vida color de rosa, o amarillo whisky. Intentaba no ser tosca y bruta como le había dicho él.
La ciudad era un film continuo. Luces naranjas. En cada semáforo en rojo, se refregaba contra él. Todo aumentaba. La velocidad, sus ganas, la vida que se acababa. Nunca tomaba. Pero esa noche, había escuchado a Ney Matogrosso cantándole a Hiroshima y después a Klaus Nomi , antes de morir ,en Cold Song con el bellísimo final: Let me free again to Death. Estaba dedicida a hacerles un homenaje. Se los debía. Hacía veinte años, más o menos, que les debía algo. Aunque no sabía bien qué, ni por qué, formaban parte de su vida, cuando se sentía libre y eterna, y los escuchaba a todo volumen sin pensar en el mañana. El mañana no existe se repetía últimamente. Todos terminamos hechos polvo, pensaba después de tanta vida vivida. Esa era su conclusión. Para qué planificar lo que inexorablemente está comandado por quién sabe quién dentro de qué galaxia o agujero negro?
Había recibido varios emails esa semana, de vidas que se terminaban, o vidas cortitas y apuradas, estúpidas, desperdiciadas. Como velas apagadas con los dedos mojados. Sin dejar humo.
Su vida no podía acabar así. Polvo en en más polvo. ¿Quién se iba a acordar de ella? ¿Quién le iría a reprochar algo cuando estuviese en el osario común junto a los huesos de su madre, o en una urna tallada, o a dos metros bajo tierra? Esa noche avanzaba hacia su destino como el velocímetro del auto que no conducía. Y se reía. Hacía tiempo que no se reía. Y eso era grave.
Los problemas cotidianos la envolvían como a todo ciudadano urbano. No more chances para ser feliz.
Every thing will be all right tonight, cantaba el gran David. Y sí, tenía razón el Bowie. ¿ Por qué no le había hecho caso antes? Uh...largo de explicar. La mano de él le producía una felicidad esférica. Las barreras de los trenes daban tregua para todo. ¿A quién le importaba ,en esa ciudad anónima, su felicidad más que a ella? ¿A los que miraban tras los vidrios polarizados? Seguramente no. ¿Entonces? Terminar bajo un tren con una mano hurgándole su felicidad podía ser el mejor fin para su vida. Él quizá estaba de acuerdo. No lo conocía. Pero le parecía que sí. Se lo dijo y se rieron. Le encantaba su risa. ¿O sería el whisky que le mostraba una serenidad que él no tenía? Podían aparecer en los policiales del diario vespertino, y nadie, pero nadie, se enteraría de nada. Una buena coartada. Llegaron a una casa y vio un pase de manos, de algo que no le interesaba. Pero sí volver al camino. Me iría a la Quiaca, le dijo desde las entrañas. Sabía que él no. Pero qué más daba. Mientras siga manejando y buscando su centro de placer. Llegaron, después de un rato a la casa de él y se clavó un par de cosas en la espalda, sobre la mesa de la cocina. O del living, a esa altura no reconocía dónde estaba. Por fin she flew away del dirty boulevard que la consumía.
Y fue mágico. Un gran polvo de estrellas estalló en la noche clara, iluminada por una luna menguante, con la ropa blanca de los vecinos olvidada en las sogas de las terrazas.
¿Qué lees? preguntó al verlo tan interesado, iluminado sólo por la luz azul de su notebook, después de su segundo cigarrillo , el del placer redondo? Una entrevista al tipo este. Contestó él , sin dejar de fijar sus bellos ojos en la lectura. Interesante... está a favor de tu gobierno- agregó.
Ella se entusiasmó un instante y se asomó por sobre sus espaldas anchas para ver de quién hablaba.Y lo vio al empresario canoso, el patriarca decía el titular.
Y supo que la vida comenzaba triste, again.